Попались бы вы мне, когда я был на пике. Ну ничего, ещё не вечер. Пора начать тренироваться, да поскорее, чтобы этим упырям навалять. Физики мне явно не хватает. Но это дело поправимое, лишь бы не лезли.
Вот только теперь проблема нарисовалась большая. Каким — то образом Олег пронюхал про бабушку. А я, значит, укрыватель. Законов местных не знаю, что тут за такое полагается.
— Смерть, — подсказывает дух.
— Ну вообще отлично, — бросаю зло. — Где эта Паучья роща?
— Пока не чую, но ты иди, куда указали.
— И что меня там ждёт?
— Смерть, если меня не будешь слушать, — отвечает дух с иронией.
— Однако, там есть чем поживиться. Признаться, сородичи у тебя дрянные. Никакого уважения.
— Так, если Роща паучья. И яйца там какие — то. Значит есть и пауки? Насколько укусы их ядовиты? — Пытаюсь разобраться на месте.
— Ярослав, ты видимо забыл. А может и никогда не интересовался подобным вопросом, раз легко дал обещание этим невежам. Там не пауки, а паук. И в роще давно он живёт. И жил ещё до вас всех.
Меня аж передёрнуло.
— И какого он размера? — Спрашиваю, затаив дыхание.
— Мне сложно судить, но одно знаю точно, много крови человеческой в той роще пролито.
— И как ты поможешь?
— Для начала найди жертву, желательно покрупнее. Так мы пополним резерв.
Ничего на ум не приходит, только собственных кур грохнуть."
"— Подожди, я кое — что чую! — Восклицает дух. — Иди на звук!
— Какой звук? — Опешил. И всё же прислушался.
Где — то коза блеет! Ну нет…
— Ну нет, — так и говорю.
— Коза или ты с бабкой — оборотнем, выбирай, — раздаётся от духа сварливое.
Выбор очевиден. Собравшись с духом, беру косу и иду на блеяние. А вскоре и колокольчик слышу.
Белая ухоженная коза меж двух кустарников дикой смородины стоит и что — то жуёт невозмутимо. На шее ошейник с висящим колокольчиком. Смотрю на неё, она на меня. Блеет мне, здоровается.
Ну привет.
— Нет, не могу, — отворачиваюсь. — Просто не могу, хоть убей.
— Хорошо, — выдаёт дух. — Как скажешь.
Что — то из стопы через лапти резко вылезло и пошуршало по траве!
— Что⁈ Стой, стой! — Спохватываюсь.
Но поздно.
Коза валится в месте с осколком ствола ветки, которая отделилась и её пронзила. А следом падаю и я, ибо ноги подкосились. В глазах запульсировала тьма.
— Так и будет, пока резерв плохой, — ворчит дух. — Скорее ползи до козы, пока кровь вся не выбежала, пока она тёплая. Скорее…
А что делать? Сотворённого не воротишь. Пополз в полуобмороке. И спасибо, что плывёт всё в глазах, убитую козу хоть не вижу.
