– У тебя всегда был отменный вкус, – он берёт меня за руку, а я не сопротивляюсь: пытаюсь не показать вида, насколько мне не комфортно."
"А затем этот гад целует меня прямо в руку, а я еле держусь на ногах, потому что мурашки бегут по моей коже.
Это так неправильно!
– Рада с вами познакомиться, – зато мой голос звучит холодно, и я почти полностью держу себя в руках. – Вячеслав мне не рассказывал о вас.
– Да мы учились в одной школе, – я вскидываю брови, услышав это и усмехаюсь, ведь мы тоже «учились вместе», – первые девять классов.
– Потом я уехал в Чехию и…
– Вот как, – прерываю его я, потому что мне совершенно не хочется с ним общаться. – Тогда, наверное, я оставлю двух старых друзей наедине? – нагло фыркаю и ухожу подальше, цокая каблуками.
Где-то в толпе выцепляю официанта с шампанским и выпиваю два бокала сразу, чтобы в голову ударило как можно быстрее. Знаю, что так делать нельзя…
– Переживаете по поводу свадьбы? – учтиво интересуется мужчина. Похоже, он переживает за меня. Но какой смысл? За всё платит жених.
– Не то слово! – улыбаюсь и вру в ответ. – Такое нервное событие! – а вот это добавляю честно.
Не всегда встретишь бывшего на своей вечеринке.
Тот участливо улыбается. Хочется съязвить, но я держусь. Ухожу, чтобы остаться наедине со своими мыслями.
Это я последние шесть лет разбиваю парням сердца. Всё из-за того дурака-одиннадцатиклассника, что разбил моё. Но почему я должна его прощать? Почему я вообще должна видеть его в своём доме?
И почему я не могу рассказать всё Славе, чтобы он с позором выставил «лучшего» друга из нашего дома?
– Ты не узнала меня? – вздрагиваю, потому что слышу Соловья, и в этот раз это вновь не галлюцинация.
К сожалению.
– Ну, здравствуй, – презрительно смотрю на того, кто шесть лет назад разбил мне сердце. – Конечно узнала. Что тебе нужно? – грубо добавляю.
– Ты, – коротко отвечает он, проведя своим пальцем по моей щеке.
Вздрагиваю, делаю шаг назад, заглушая все те приятные воспоминания, что вызывает это прикосновение. И только мурашкам приказать я не в силах.
Это невыносимо, что даже спустя столько лет…
– Ты не по адресу. Глупой школьницы тут нет, – убираю его руку от себя и зло смотрю ему прямо в глаза.
– А я и не был влюблён в глупую школьницу, – эти слова больно ранят меня, подтверждая мои горькие догадки. – Я был влюблён в тебя, а тебя глупой назвать нереально. И мне плевать, что ты невеста моего друга, я снова сделаю тебя своей, – совершенно не верю его словам.
Удивлённо смотрю на него.
