— Драсти.
— Здоров, — поворачивается к нему Саша и тянет руку для рукопожатия. Брат с секунду поразмыслив, неохотно жмет. — Как дела?
— Нормально.
Когда мы трогаемся, сажусь поближе. Хочется обнять его крепко-крепко и растопить этот слой недоступности. Он похож сейчас на ежонка, свернувшегося в клубок и угрожающе выставившего невидимые иголки.
Вот и как к нему пробиться?
— Расскажешь из-за чего подрался?
— Нет, — утыкается носом в окно.
Я вздыхаю.
— Из-за того мальчишки снова? Как его? Егор?
— Он не мальчишка.
Он еблан.
— Петь, — возмущенно округляю глаза, — ты где слов таких набрался?
— Ой, как будто ты такими не выражаешься?
— Не выражаюсь. И вообще… почему он еб…почему ты так его называешь?
— Потому что так и есть, — ворчит недовольно, — Он вечно подножки мне ставит в игре. Обзывает доходягой и безногим.
— Чего? — теперь уже мне хочется назвать этого мальчишку ебланом. Взорвавшись всеми красками праведного гнева, поворачиваюсь к брату, — Так, мы едем обратно и будем разбираться.
— Нет. — враждебно оборачивается, — Тогда будет выглядеть, что я настучал.
Я сам ему накостыляю.
— Ты уже накостылял. Вон синяк на скуле.
Тянусь, чтобы осторожно пощупать, но Петя отталкивает мою руку.
— Заживет. Не надо ему ничего говорить. Просто… я играю хуже него, и знаю это. — в голосе смирение и такая хорошо припрятанная печаль, что мое сердце с жалостью сжимается.
Знакомо мне это чувство. Когда ко мне приходят новые девочки, они тоже иногда психуют, что знают танцы хуже тех, кто ходит дольше.
— Ну так ты же позже пришел, — пытаюсь объяснить, — Учишься только.
Догонишь его.
— Угу. Только он тренируется с батей своим, — зло усмехается, — У них поле дома. Вот и играет хорошо. Его в команду возьмут, а меня нет.
— Так и ты тренируйся больше.
— Где? На поле, что у нас во дворе, мужики играют, и бутылки вечно разбитые валяются.
Это факт… Там не вариант.
Пока пытаюсь придумать что ответить, Саша делает это за меня:
— Если вопрос в поле, то это не проблема. Я могу организовать тебе каждый день поле на час.
С нормальным газоном, без бутылок.
— Как? — все тем же ворчливым тоном кусает Петька.
— У меня в ЖК можно арендовать футбольное поле. Если это будет в семь или восемь вечера, могу присоединяться к тебе и будем гонять мяч вместе. Я в детстве тоже в команде играл, кое-что умею.
Заерзав на сидении, Петя с недоверием смотрит на меня, а потом на Сашу.
— А так можно?
— Ну, я же предлагаю, значит — да. Но если тебе есть с кем гонять, можешь брать их.
