"
"Глеб желает мне доброй ночи, сверкает фарами и через несколько секунд покидает наш двор. Как бы я хотела провести эту ночь вместе с ним! Обнимать его, нюхать, трогать, чувствовать… Не терять ни минуты! Сколько у нас осталось в запасе? Пара недель? Я должна воспользоваться этим коротким периодом на максимум.
С Ромкой я действительно не пересекаюсь. Закрывшись у себя в комнате, снимаю одежду и заваливаюсь на кровать. На моей страничке в Инстаграм висит несколько новых заявок для добавления в подписчики, которые я тут же принимаю.
И сообщения валятся одно за другим! Все эти новенькие — от Яны. Хотят, чтобы я сделала для них профессиональную фотосессию. Кому-то семейную, кому-то для портфолио. Только потом я понимаю, что подруга выложила у себя в профиле фото с папиного дня рождения и отметила меня как лучшего фотографа в городе. Вот подлиза!
Занятия у меня начинаются с одиннадцати, поэтому я принимаю решение с утра пораньше поехать в гости к бабушке. Она, наверное, изводит себя мыслями, что случилось с её послушной и примерной внучкой и почему она начала врать родителям с три короба.
На такси я решаю не тратиться — добираюсь на общественном транспорте. После вчерашнего я чувствую себя совершенно по-новому, как-то особенно, и кажется, что все прохожие тоже это замечают. Внешне я, конечно же, ничуть не изменилась, но то, что происходит у меня внутри, трудно описать простыми словами.
У бабули вкусно пахнет выпечкой. Я заранее предупредила её, что приеду в гости. Чмокаю морщинистую щёку, крепко обнимаю и бегу мыть руки после улицы.
Она угощает меня чаем и ватрушками и садится напротив, подпирая рукой голову и с интересом меня разглядывая.
— Ну-с, Вероника Алексеевна, рассказывайте всё от и до.
Щёки вспыхивают моментально и настолько ярко, что бабуля начинает громко смеяться. Не виновата я, что у меня такая реакция на Глеба.
— Видно, сильно зацепил тебя новый молодой человек.
— Сильно, бабуль.
— Расскажешь о нём?
— Он работает в спецслужбах. Красивый и сильный. Взрослый и опытный.
— Насколько взрослый, Никуль? — с улыбкой спрашивает бабуля.
— Ему тридцать восемь, — последние слова я произношу почти шёпотом.
— Сколько?! Это же он… возраста твоих родителей.
— И ты, возможно, знаешь его. Только бабуль, это тайна! Строжайшая!
— Я никому и никогда.
— Это Глеб Воронцов. Он учился с мамой и папой в школе…
— Да знаю я его! — бабушка хлопает в ладоши. — Ну дела!
— Что-то не так? — я напряжённо хмурюсь.
— Я помню, что мать твоя по нему сохла.
