О мамомчкибожемой! Пользуясь тем, что мой зэк не уточняет, какую часть тела я должна сфотографировать, включаю фронтальную камеру и делаю портретное фото. Быстро пробегаюсь взглядом по фотографии. Глаза – огромные. Зрачки поглотили радужку. Губы обветрились от того, что мы весь день провели на солнце. А волосы в беспорядке рассыпались по плечам. Давлю в себе желание сделать снимок получше. И отправляю этот. К черту! Ты хотел, чтобы я запечатлела себя в моменте? Вот она я. Ну?!
«Ч-черт. Идиотская идея, Яська. Ночь будет опять бессонной».
Это не должно быть так приятно. Но я жмурюсь, как обожравшаяся сметаны кошка. Добавив к сообщению закатывающий глаза смайлик, пишу:
«Везет мне сегодня на озабоченных».
«С этого момента подробнее», – прилетает в ответ. Смайликов нет. Но я каким-то непостижимым образом чувствую, как его там, за три тысячи километров, взрывает. Ревнует? Ох ты ж черт! Яся, дурочка, что ж ты делаешь? Зачем на его чувствах играешь? Разве сама не в курсе, что за сука такая – ревность?
«Не бери в голову.
Тут мой бывший приезжал. Я его уже выпроводила».
«Че хотел?»
«Все того же. Замуж звал. Цветы приволок. Кольцо. Дал три месяца на раздумья».
«А что после?».
«Если я не соглашусь? Не знаю. Устроит мне очередной Армагеддон. Он из тех мужиков, что не приемлют отказов».
«А что, есть шанс, что ты согласишься?»
Не нравится мне, куда зашел наш разговор. Ох, не нравится! Мы ж тут начистоту, а как, прикажете, мне быть в этой ситуации честной, не боясь задеть его чувств?
«Вряд ли».
«Но тебя к нему тянет?»
«Ты все-таки мазохист?»
«Это означает «да»? Но, поверь, это просто привычка.
Приезжай ко мне, и ты забудешь его, обещаю».
«Кто-то очень самоуверен».
«Вот как? Да неужели ж этот мудак так хорош?»
Бред какой-то. Зачем мы это обсуждаем?
«С днем рождения, Клим, еще раз. И спокойной ночи».
«Прости. Меня занесло. Я просто зверею от того, что он там тебя обхаживает, пока я в зоне дрочу на твой светлый лик»."
"О господи. Я вообще не трепетная фиалка, но от его сообщения мои щеки обдает стыдливым румянцем.
Падаю на постель. В фантазиях оживляю фотографию Клима. К руке, сдвинувшей резинку спортивок, добавляется вторая. Проникает под ткань боксеров и сжимает бархатистый ствол…
«Ч-черт. Я опять не то написал? Надо было делать вид, что я об этом не думаю? Надо было врать?»
«Нет».
Он не отвечает. Экран тухнет. Я накалена. Мягкие простыни царапают ставшую вдруг очень чувствительной кожу. Я ерзаю в постели, с силой сжимая бедрами пустоту.
