В конце концов, в эту игру можно играть вдвоем…
Доигралась, Кристина Кирилловна!
Ловлю ее взгляд в прорезях маски, повелительно киваю на вип-комнаты.
Получается в меру резко и крайне цинично. И я жду, что она сейчас взбрыкнет, пошлет меня лесом… Не знаю, что делал бы в этом случае. Верней, знаю.
Без секса бы обошелся. По крайней мере, без секса здесь. Потому что маску бы все же с нее сорвал, а потом, насладившись испуганным выражением в красивых глазах, увез бы к себе и заставил отрабатывать мои потраченные нервы, мою злобу, ярость и обиду.
И не факт, что уложились бы за сутки!
Пусть взбрыкнет!
Пусть мне руки развяжет!
А то как-то заебался я играть, пожалуй…
Но Морковка смотрит на меня пару секунд, словно реально решает, как ответить на мое хамское приглашение, а затем… Разворачивается и идет в указанном направлении.
Ягодицы маняще покачиваются, я машинально прикасаюсь костяшками пальцев к губам, проверяя, не выступила ли слюна. Потому что сил нет, так хочется… Всего хочется.
Осознаю, что выгляжу форменным маньяком, но похер.
Иду следом, не сводя бешеного взгляда с тонкой, но такой аппетитной фигурки. Словно охотник по следу добычи.
Хочу.
Плевать, что дрянь, играет со мной, плевать!
Хочу и возьму.
И буду брать так, и столько раз, сколько приспичит. Сама виновата, сама!
В комнате Морковка поворачивается ко мне, смотрит, темные глаза в прорезях маски возбужденно блестят.
— Поцелуешь, Зайчик мой? — голос тихий, хрипловатый, режет по живому."
"Изучаю ее, чувствуя, как возбуждение, накатившее, пока шел следом, словно самец за самкой, чуть отступает.
И на его месте появляется недоумение и обида опять.
Зачем ты так, Морковка? За что? Нам было так плохо вместе?
Делаю шаг ближе, прихватываю за подбородок, растираю красную помаду по губам, задумчиво и жестко рассматривая дело рук своих.
Очень хочется за горло ее взять… Едва сдерживаюсь, вот честно. За что ты так с нами, Морковка моя? Пальцы неконтролируемо скользят выше, чтоб стянуть маску, но Морковка чуть отгибает голову и предупредительно выставляет вперед ладонь, упирая ее в мою грудь:
— Нет.
Ты обещал.
— Нет? — мои пальцы замирают на грани… Еще секунда, и я увижу испуг на твоем лице, Крис. Это же ты, Крис? Да?
— Нет! — голос ее становится ниже, вообще никак не походя на нежный журчащий тембр Кристины, а глаза сверкают яростно и зло, — нет!
Нет, значит… Ну что же, я давал тебе шанс, Морковка. Если бы сейчас позволила, то я бы…
А, неважно.
Никаких “бы”.