Книга Моя сводная ошибка (СИ) — читать онлайн бесплатно полностью

— А зачем ты в клуб пошла с этой, очкастой, у которой губы на поллица? Если застукала их?

— Захотелось, — она садится в кровати, тянется за своим бокалом. — Она про меня не знала. Значит, не виновата.

Бокалом она касается губ, делает глоток.

Киваю.

Какая разница, в конце концов, почему она в клуб пошла. Главное — мы там встретились.

Спасибо этому придурку Саше, и той девице тоже.

От души душевно в душу.

Хмыкаю.

Сквозь пальцы пропускаю мягкие волосы, морщу лоб, вспоминая, какие у нее были косички.

Вроде так, потом вот так, одну прядку на другую…

— Белый, — она хихикает. — Что делаешь?

— Щас косички заплету, — обещаю. — Классно получится.

Она послушно сидит, медленно пьет глинтвейн. Сладко жмурится. Кожа светлая, без косметики, в который раз поражаюсь, как такую девочку в клуб занесло, и ко мне.

— Готово, — чмокаю ее в макушку. — Ты у меня теперь самая красивая.

— К зеркалу даже подходит боязно, — спиной она заваливается на мою грудь.

Валяемся поперек дивана, слушаю ее ровное дыхание, часы тикают, и с каждой минутой за окном все светлее.

Зеваю и прикидываю, что делать сегодня. Ночь бессонная, а через пару часов завтрак с мамой и семейством Одинцовых.

Элю отпускать не хочется, если позову ее с собой в кафе, а потом вернёмся ко мне, выспимся…

Тогда надо вставать, а то так глаза слипаются.

— У тебя на сегодня какие планы? — спрашиваю сквозь зевок.

Она молчит. Грудь мерно вздымается, лицо расслабленное, руки на талии поверх моих.

Улыбаюсь и закрываю глаза.

Будить ее жаль, так пригрелась, тоже полежу пять минут.

Мысли путаются, чувствую тепло тела рядом, обнимаю крепче, наощупь тяну на нас одеяло.

И проваливаюсь, вижу нас вместе, на побережье, где шум прибоя, и мы, ночью в море, занимаемся любовью.

Сон взрывается резкой мелодией.

Подскакиваю, ошалело смотрю по сторонам, темноволосая голова скатывается с моей груди.

— Ох, — стонет Эля. — Что ты…

На полу возле зарядника поет ее телефон.

За окном светло, я не на шутку пугаюсь.

Проспали, черт.

Подрываюсь к ее телефону, выдергиваю провод. Несу ей, мельком бросаю взгляд на экран.

И столбенею.

Вызывает «папа». И на звонке почему-то стоит фотка Давида, маминого будущего мужа.

— Белый, — Эля отбрасывает спутанные волосы, трёт глаз. — Дай телефон."

"— Тебе тут какой-то странный мужик звонит, — не двигаюсь, показываю ей телефон.

— Ничего в нем странного нет, — она спускает ноги на пол, зевает. — Это папа, дай сюда.