Но рыжая всё равно добралась до неё.
Осознание собственных ошибок бьёт сильнее удара под дых. Мне, и правда, дышать нечем.
Столько времени я вёл себя с ней как мудак. Теперь уже сам не могу понять, что послужило причиной. Но будь то прошлый опыт, или банальная трусость подпустить хоть кого-то слишком близко, теперь это не имеет ни малейшего значения.
Я всё разрушил.
Потерял безвозвратно.
После того, что было между нами, на месте Лены я бы никогда не простил.
Прав был дед. Я охренел.
В погоне за деньгами забрался слишком высоко.
Позабыл, что в жизни бывает что-то помимо них. Что-то более ценное. Что-то настоящее.
На автомате подхожу к тачке, открываю дверь и сажусь за руль.
Смотрю по сторонам невидящим взглядом до тех пор, пока не натыкаюсь на её дом.
Отсюда видно лишь угол - всего в паре кварталов.
Завожу машину и, не отдавая себе отчёт в действиях, подруливаю к нему.
Погода вторит моим внутренним ощущениям - под ногами мокрая грязь. Небо тёмное, хмурое.
Паркуюсь чуть поодаль и какое-то время просто сижу возле подъезда.
Всё обдумываю, что могу сказать ей при встрече. Банальное “прости, я идиот”?
Нет, кажется недостаточно…
“Ты была права”?
“Мне так жаль”?
Прикрываю глаза. Я никогда не был хорош в оправданиях.
Не знаю, сколько проходит времени прежде чем неяркое февральское солнце клонится к закату, и во дворе воцаряется полумрак.
Иногда включаю зажигание на обогрев, стёкла окончательно запотевают.
Смотрю на часы.
Скоро Лена должна вернуться домой.
Не знаю, смогу ли выдержать обвиняющий взгляд её чистых глаз. Но точно уверен, что обязан выдержать это испытание.
Внезапно около подъезда мелькает знакомый синий пуховик.
Дверь подъезда распахивается, и Лена заходит внутрь.
Следом за ней тут же проскальзывает откуда-то взявшийся парень.
Я тоже выхожу из тачки и спешу вперёд.
Офисные туфли утопают в снежной жиже, и пару раз я норовлю растянуться.
Подхожу к подъезду и набираю домофон.
Мне открывают почти сразу - видимо, ждут Лену с работы.
Внутри окутывает темнота.
- Твою мать, - чертыхаюсь, чуть ли не споткнувшись о ступеньку.
Где-то впереди слышится странная возня, а потом тихий сдавленный стон.
Адреналин пробегает по позвоночнику. Чутьё обостряется.
- Кто тут? - спрашиваю резко.
В следующий момент из-за угла выходит плечистый парень.
- Иди куда шёл, мужик, - голос нарочито грубый, но слышу, что молодой.
