– Так что, лекция будет? – ненавистный голос вырывает из мыслей.
Вроде стало легче.
Расстегнул пуговицы пиджака и сел за рабочий стол.
– Загорский… Демьян кажется? – вопросительно посмотрел на него.
– Ага, он самый, – кивнул он.
– Ноги со стола убери, – махаю ручкой.
– Мне так удобнее, – демонстративно меняет ноги местами.
Ладно. Он это специально, не стоит вестись на провокацию.
– Где все студенты? – повторил свои вопрос, открывая журнал.
– Там, куда вы их отправили.
– Что? – нахмурился я, резко поднимая голову.
– Что слышали. Или у вас проблемы со слухом? Как вас к преподавательству пустили? Куда ректор смотрел? Надо донести до районо…"
"– Заткнись! – рявкнул я. – Куда студентов отправил? – повторил вопрос.
Понятно, что это его рук дело, я уж точно маразмом не страдаю.
– Вы не имеете право так обращаться со студентами, жалобу надо будет написать, – продолжает издеваться этот сукин сын.
– Загорский, блять, ты нарываешься, и повод для жалобы будет боле чем обоснован, – сжимаю край стола до онемения пальцев.
– Ещё и маты, да с угрозами… – мотает головой и цокает языком. – Плохо, профессор, очень плохо. Вы так карьеру никогда не сделаете. По клубам шляетесь, посещаете незаконные уличные гонки, студентам угрожайте…
– Идиот, – усмехаюсь скорее нервно. – Тебя не было в институте всю неделю, продолжал бы и дальше фигнёй заниматься, – не вижу смысла с ним сюсюкаться, он мне в любом случае ни хрена не сделает.
– А вот это не ваше дело, профессор, – убирает ноги со стола и встаёт.
– Хорошего дня, – коряво отдал честь и вышел из аудиторий.
Догнать бы, вцепиться в его горло и приложить пару раз о дверь, чтобы мозги на месте встали. Чтобы понял, кому он угрожает и с кем в таком тоне разговаривает.
Нет.
Урок ему припадать стоит, нужно только чёткий план выстроить и припугнуть мажора, что ни хрена в своей жизни ещё не добился, кроме побед в гонках.
9.
Демьян
Довольный как чеширский кот, я вышел из универа и почти уже сел в свою тачку, как незнакомый голос окликнул меня:
– Добрый день.
Я повернулся к источнику звука. Передо мной стоял молодой мужчина в потёртых джинсов и серой футболке-поло.
– Добрый, – кивнул я, прищуриваясь.
– Тихонов Виктор Олегович, – протянул парень мне руку, но я не спешил пожать её. – Следователь, – добавил он.
– Ясно, – усмехнулся я и скрестил руки на груди. – Чем обязан, товарищ следователь?
– Мы можем пообщаться с вами где-нибудь в тишине? – спросил он, смотря по сторонам.
