— Мать — Шторм Аврора Трофимовна. Отец… — мое сердце делает восторженный кувырок, и голос садится. — Отец — Шторм Марат Ренатович.
Кусаю губы, чтобы не ржать слишком счастливо, а моя мечта рядом стоит и тихо всхлипывает.
— Эй, ты чего? — испуганно кидаюсь к ней. — Что такое? Не плачь, пожалуйста, — ее слезы опять вгоняют меня в панику.
— Это же не сон, правда? И не очередная обманка от моего отца? Егор? — с надеждой смотрит на бывшего мужа.
— Нет, Рори. Твой отец… Скажем так, несколько занят другими вещами сейчас.
Ему готовят побег из страны.
— Спасибо тебе, Егор! Спасибо, — она в эмоциях бросается ему на шею.
Парни в непонятках смотрят на мою спокойную рожу.
Ну не ревную я к нему больше! Это правда!
Дениска подбегает к нам. Дергает меня за штанину. Поднимаю сына на руки. Он трется губами о мою щеку.
— Език, — фыркает.
— А вот и нет. Я побрился, — шутливо возмущаюсь. — А это кто? — киваю на его, наверное, бывшего отчима. Думаю, там можно выразиться.
— Егор, — улыбается Денис.
— И папа, — уже для меня.
— Беги к бабушке, — спускаю малого на пол. — Я маму успокою.
— Плачет? — хлопает ресницами сын.
— От счастья, — подмигиваю ему. — Беги к старшим. Сейчас поедем есть вкусняхи и знакомить тебя с новыми друзьями.
Егор забирает у Авроры тяжелый букет и тактично отходит в сторону.
Беру свою девочку за руку. Глажу большим пальцем обручальное кольцо.
— Семья? — заглядываю в ее заплаканные глаза.
— Семья, — улыбается мечта своими солеными губками.
Пять лет спустя… (Бонус)
Пять лет спустя… (Бонус)
Марат
— Осторожно дави на газ, Дэн, — страхую сына, понимая, что сейчас будет рывок.
— Осторожно. По моей команде.
Он выкручивает ручку и резко «прыгает» вперед на своем новеньком синем миникроссе.
Я все же купил сыну мотоцикл, но с условием, что за весну он научится ездить под моим контролем, а потом я отдам его тренеру, который работает с детьми начиная с четырех лет. Моему уже восемь, так что берут вообще без вопросов.
— Выдохнул? Давай еще раз.
Только делай, как я тебе говорю, пока мама у нас в обморок не упала.
Дэн смеется, скосив взгляд на мать, поправляет шлем и с важным видом уже гораздо плавнее начинает газовать.
— Вот! Молодец, — пробегаю рядом с ним несколько метров.
— Пап, а когда я научусь, ты поедешь со мной наперегонки на своем мотоцикле?
— Чтобы на перегонки, это мне надо тоже кросс покупать, Дэн. С моей бэхой тебе тягаться вообще без вариантов, — подмигиваю будущему гонщику.
