Позже я узнаю, что это сын маминой сестры, которою я никогда не видел. Теперь мальчик будет жить с нами. В школу ему нельзя. Слабое здоровье. Нужно постоянное наблюдение врачей.
Отец раздражен. При мне ничего не говорит, но по взгляду понятно, что Кот ему не нравится. Почему? Папе должно быть все равно. Он дома раз в неделю появляется.
Через время опять слышу то, чего не должен.
- Какого хрена пацан здесь делает? – цедит отец. – Я оплатил все те гребаные операции. Оплачу еще, если понадобится. Но почему я должен терпеть… это в своем доме?
- Он мой племянник, - тихо отвечает мама.
- Ну да, - хмыкает. – Сын сторчавшейся наркоманки.
- Не смей! – восклицает.
- А то, что? – скалится. – Давай, расскажи мне сказку про свою сестру. Про эту долбаную шлюху, которая всем подряд отсасывала за дозу. Неудивительно, что у ее проклятого сынка больное сердце. Она столько дерьма внутрь приняла. Жаль, раньше не сдохла…
- Хватит!"
"Мать бьет его по лицу. Залепляет такую пощечину, что даже мне больно. А потом повторяет это снова и снова.
- Она моя сестра! – кричит. – Моя сестра! Понял?!
Отец перехватывает ее руки, заводит за спину, прижимает маму к себе. Его лицо искажено злостью и чем-то еще, чем-то таким, чего я не понимаю.
- Тварь, - рявкает он. – Сука, убил бы…
- Ну так убей, - мама очень тяжело дышит. – Убей. Избавься от меня, освободи место для той своей чертовой девки. Давай. Давай же! Чего ты ждешь?
- Дура, - бросает он, качая головой. – Какая ты дура.
А потом, когда я замираю в ожидании чего-то действительно страшного, они вдруг начинают целоваться.
При чем очень странно. Долго. Слюнявят друг другу губы. Не особо приятное зрелище. Думаю, я не должен на такое смотреть. Надо вернуться в комнату.
Оборачиваюсь и сталкиваюсь с Котом.
Ого. Он ходит так тихо. Совсем как индеец, книжки про которых прошли одобрение у моего отца.
- Я ему не нравлюсь, - вздыхает Кот.
- Ему никто не нравится, - отмахиваюсь. – Даже я.
- Ты его сын, - говорит. – Тебя он не выгонит.
- Так и тебя тоже, - отвечаю.
– Мама не разрешит.
- Я не хочу, чтобы они ссорились… ну от того, что я тут.
- Они и без тебя ссорятся, - пожимаю плечами. – Кажется, им это даже нравится.
- Думаешь?
- Уверен, - говорю и прибавляю фразу, недавно услышанную от одного из наших охранников. – Не парься, Кот.
- Кот? – удивляется.
- Ну а тебя называть? Костя? Костик? Не по-мужски как-то. Надо серьезное имя придумать. Крутое. Твое долгое имя вряд ли запомнят. Лучше просто – Кот.
