Ник бы рассказал. Не стал бы скрывать правду.
- Почему твой муж выбрал салон красоты? – интересуется вкрадчиво.
- Что? – выдаю, растерявшись, выныриваю из собственных мыслей.
- Странный выбор для мужика, - кривит губы. – Не находишь?
- В смысле?
- Бабская тема.
- Даже не думала об этом, - отрешенно качаю головой.
- Подумай, - заявляет мрачно.
- Не хочу, - нервно передергиваю плечами.
- Тогда я сам подумаю, - в голове прорезается угроза.
- О чем? – выдаю встревоженно. – Извини, сейчас я не вполне понимаю, куда ты клонишь.
Но кажется, кто-то подал Мише идею про салон. Какой-то его знакомый. И на хозяина того здания, на офис или что там такое… черт, у меня в голове такая каша.
- Разберемся, - обещает нарочито сладко.
- Миша старается добиться успеха, - говорю как есть. – Но ему редко везет, редко удается достичь цели. У него всегда было очень много планов, просто не все удачные.
- Кто бы сомневался, - окидывает меня долгим взглядом, с лихвой пользуется тем, что авто перед светофором останавливается.
– У тебя кроме этого Миши мужики были?
Вспыхиваю. Замираю, не в силах отвернуться."
"Что за вопрос? Неприлично. Грубо. Грязно. И какое он имеет право спрашивать о таких вещах?
Проклятье. Пожалуй, он имеет. И право, и меня.
- Ясно, - Ник отворачивается первым.
- Что тебе ясно?
- Повезло твоему муженьку.
Остаток дороги проходит в молчании. Лихорадочно считаю мгновения, нервно тереблю ремешок сумки. Когда автомобиль тормозит на стоянке перед прокуратурой, желудок совершает акробатический трюк.
- Здесь? – не могу побороть ужас.
- Жди, - невозмутимо заявляет Никита. – Буду с твоим мальчишкой через несколько минут. Заскучать не успеешь.
И покидает салон авто.
Что произошло?
Внутренности разъедает кислота. Кипяток льется по пищеводу. Ошпаривает. Обдает адским огнем. Затылок наливается свинцовой тяжестью, взмокшие виски охватывает тягостная ломота.
Дима ребенок. Мальчик. Подросток. Он же… он не может оказаться тут. На допросе? В прокуратуре? Разве детей сюда пускают?
Господи.
Чепуха полнейшая.
Я успеваю окончательно сойти с ума. Раз сто. Тысячу. Нет. Миллион. Но заскучать точно не успеваю. Некогда.
Впиваюсь взглядом в крыльцу, слежу за дверью. Вздрагиваю всякий раз, когда кто-то выходит. И вот наконец на пороге снова возникает Никита. А следом за ним идет мой ребенок. Голову опустил, прячет глаза.
Сердце обрывается. Боже. Что случилось? Почему он тут оказался? Как?
Не сразу замечаю еще одного мужчину. Крупного, солидного.
