Я не спросила у него разрешения поехать на деловую игру. Или я должна попросить, чтобы он поговорил с преподавателем, чтобы я не ехала? И про Антона, что он едет, я должна сказать или нет? Может, ему всё равно. Он сказал: обращаться к нему как можно реже. А может — нет, не всё равно. Он же спрашивает про это… А если это его оскорбит, он может со мной развестись! Что тогда?! Как сложно! И посоветовать некому. Мама до сих пор не ответила.
Прячусь в своей комнате за шторой на окошке. Яблоко хочу… На кухне есть. Но пойти и взять я не решаюсь.
Так и сижу, листая лекции, и жду, пока совсем сядет солнце.
Наблюдаю, как паркуется вишнёвая машина. Выходит Алла. В коротких шортах и откровенном топе. На высоких каблуках. Солнцезащитные очки закрывают пол-лица. В руках несколько красивых пакетов.
Через некоторое время паркуется ещё одна машина. Спортивная, низкая. Выходит Ренат.
Внутри меня всё сжимается от стыда. Не хочу встречаться с ним. От позора, что пережила, до сих пор пылает лицо.
Снизу опять приглушённо слышатся повышенные голоса.
И я, как ребёнок, тревожно жду, чем это закончится для меня.
Шаги по лестнице…
Напрягаюсь. Но мою дверь никто не открывает. Выдыхаю.
Через некоторое время на улице и в комнате становится темно. Включаю ночник и опять стелю себе на ковре. И тут же гашу его, молясь, чтобы о моём существовании все забыли до утра."
"Тихий стук в дверь.
Присаживаюсь, прижимая к себе одеяло.
— Лясь… спишь?
Тимур.
— Нет.
— Я зайду?
«Зачем?» — хочется спросить мне. Но я просто молча киваю, жмурясь от полосы света, падающей на моё лицо от открытой двери.
Так же, как вчера, ложится рядом на спину.
— Спи, я здесь побуду.
— Из-за Рената? — начинаю переживать я.
— Сегодня я читал законы вашего шариата, — слышу в его голосе улыбку. — Те правила, что касаются брака и жён. Должны же мы как-то понимать друг друга?
— Это очень мудро, — шепчу я.
— Так вот, там написано, что благочестивый муж обязан провести семь ночей с женой после заключения брака, если она невинна.
Вот… провожу.
— Ваша… старшая жена будет очень недовольна, — поджимаю я губы. — Кричать будет, волноваться. Беременным нельзя.
— С чего ты взяла, что она беременна?
— Но Вы же терпите, не наказываете.
— Хм…
— Если не беременная, то зачем такая склочная жена? Не готовит, перечит…
— Это очень правильный вопрос.
— Простите, — вырывается опять у меня. — Я не хотела судить. Наверное, она в чём-то доставляет Вам большую радость. Или, может, моя вина, что она такая.
