– Опоздуны, сразу же идут во вторую подгруппу, - отрицательно качает головой маленький рыжий, похожий на домовенка Кузю преподаватель.
Толкнув меня к единственному свободному месту рядом с каким-то парнем, Боречка идёт к преподавателю и что-то тихо и эмоционально объясняет. На краю стола бланки тестов, и я, понимая, что времени у меня итак не осталось, решаю не тратить его на ожидание разрешения. Подтягиваю бланки ближе, доставая ручку.
– Сколько времени осталось? – спрашиваю шёпотом у парня, сидящего рядом.
Разворачивается, оценивающе разглядывая меня.
Мы встречаемся глазами и зависаем.
Яркий! Уверенный, чуть надменный взгляд. Прямой аристократичный нос, красивые скулы. Сероглазый. Широкие плечи… В костюме! Единственный из всей группы.
Его интерес ко мне ровный, даже немного пренебрежительный. Оставляя мой вопрос без ответа, он молча пододвигает мне свои уже заполненные бланки, открывая на первой странице. На первой строке я читаю: «Е. Филлер».
– Списывай…
Делаю вид, что списываю.
– Будешь должна, - поджимает он губы, пряча нахальную улыбку, подглядывает в бланк на мою фамилию.
- ""Туманова"".
Забавный!…
Пока не видит, незаметно исправляю у него ошибку в тесте.
– Или ты мне… - хмыкаю я. – ""Филлер""."
"Глава 8 - Поиграйте с Женечкой
Усадив нас в столовой за столик, Боречка раздает распечатки с расписанием, маршрутами, аудиториями, комнатами и другой важной информацией. В группе практически одни парни и всего пять девочек.
– Сейчас можете немного погулять, – инструктирует нас Весёлый Ангел.
– Встречаемся в час на качелях, – кивает он в сторону огромных, уже облюбованных мною монстров – деревянные плоские поддоны на стропах, как лодочки в парке аттракционов, правда, без тормозной системы. Высоченные... Чуть за пределами студгородка, в сторону пустыря.
– А где… как его там… – вспоминая, нахмуривается Ангел, – … ну немец?
– Филлер? – отзывается кто-то.
– Да!
– Курит…
– Вот идиот! – закатывает глаза Боречка, срываясь на улицу.
Мда… с курением тут строго!
Есть не хочется, общаться с группой особого желания тоже не испытываю.
Покупаю в буфете яблоко и сваливаю сразу на качели. Толкнув их, запрыгиваю на поддон. Свешиваю ноги с разных сторон и ложусь на спину, кайфуя от равномерного покачивания, кислого вкуса яблока и просвечивающего сквозь веки уже не слишком греющего солнца.
Резкий рывок выводит меня из сладкой полудрёмы. Чувствую, как кто-то запрыгивает рядом со мной на качели. Прямо между моих разведенных бедер. Ощущаю взгляд.
