Та самая блондинка, которая справа, нагло опускает руку на локоть моего мужа. Явно для того, чтобы перехватить его внимание.
— Это та, которую его сестричка мечтала видеть его женой?
— Маш, я не думаю, что тебе стоит волноваться. Марк что? Баран, которого на ниточке можно куда-то завести? Мало ли, о чем Стелла там мечтала. Женился же он на тебе. Потому что сам так захотел.
— Это всегда… Вот так? На ваших приемах?
Замечаю, как к ним присоединяется Рус. Вот он-то со своей женщиной. С Марго. И никто его за рукава пиджака не тянет.
— Маш.
Вит вздыхает.
Забирает у меня пустой стакан, который я осушаю залпом. Потому что в горле пересохло.
— Если бы что-то выходило за рамки, думаешь, Марк пришел бы сюда с тобой? Давай лучше потанцуем.
Я на миг замираю, потому что Марк смотрит прямо на нас.
Но…
В его глазах нет ничего! Ни-че-го!
Они не вспыхивают восхищением, как я ожидала. И в них нет чувства вины за то, что его здесь, прямо у меня на глазах нагло пытаются склеить и соблазнить эти девицы!
Он просто….
Просто безразлично скользит по мне взглядом. Как будто не замечает. Или не узнает. Или… Или как будто я для него ничего не значу!
Или так оно и есть?
Кулаки сжимаются сами по себе.
Хочется вернуть пустой стакан обратно и запустить его в идеально красивое лицо Марка. Желательно, чтоб до осколков.
Зачем он вообще меня сюда позвал? Чтобы издеваться?
Хотел показать мне, сколько женщин хотят его заполучить?
Взгляд Марка скользит от меня к Виту. И вдруг возвращается ко мне.
Марк рассматривает меня, как будто видит впервые.
А после…
После его взгляд вспыхивает… Злостью?
Вижу, как Марк с силой сжимает челюсти. Как начинают ходить желваки на его лице.
Но он не прерывает разговор. Только салютует мне своим бокалом, растягивая губы в совсем ненатуральной улыбке. Это скорее гримаса. Показывает жестом, что не может сейчас подойти.
— Ты прав, Вит. Давно я не танцевала.
Улыбаюсь Виталию своей самой широкой улыбкой, замечая, как Марк сжимает кулаки.
И чего это вдруг он так взбесился?
Мы танцуем и я буквально кожей ощущаю на себе пронизывающий взгляд Марка.
Он обжигает. Заставляет покрываться спину мурашками.
Замечаю, как хмурится и Филатов, когда поворачиваюсь в танце к ним лицом.
Как он хватает Марка за локоть, явно заставляя остаться и продолжить их разговор, вместо того, чтобы броситься сейчас к нам. Вижу, как раздуваются ноздри у Марка. Как будто он в ярости.
— Так давно ты все забросила, Маша?
— Прости.
