– Я всегда мечтала о большой квартире… – шепчу еле слышно.
В этот момент почему-то вспоминается комната в коммуналке три на три. Тесная, захламлённая, но безумно уютная и родная, потому что в ней жили я, папа и мама.
У нас было немного вещей и старый жигулёнок, на котором родители и разбились. Он требовал ремонта, а денег вечно не хватало.
Папа погиб на месте, мама продержалась два часа в реанимации. Жили и умерли в один день. Как в той самой страшной сказке. Я осталась одна.
А потом появился Валера. Комнату продала, он квартиру и купили двушку.
Только эта двушка с крохотными комнатами, казалось, была ещё меньше комнаты в коммуналке. Мизерная кухня, на которой нам даже вдвоём со Славкой мало места. А двушка Алисы по сравнению с моей просто огромна.
Мне тесно в моей квартире, иногда кажется, что дышать нечем. А Артов так бездарно использует огромное пространство.
– О чём ты ещё мечтаешь? – обнимает сзади, уткнувшись носом в шею.
– Чтобы Славка хорошим человеком вырос. Именно хорошим: добрым, отзывчивым, понимающим.
Всегда поддержал родного человека, отзывался на чужую беду, был искренним, чистым. Мечтаю дать ему всё, а главное – образование. Чтобы смог найти себя в жизни, понял, кем хочет быть.
– А для себя мечта есть?
– Для себя я больше не мечтаю… – просто не смею мечтать.
Такие мечты ничем хорошим не заканчиваются. Не хочешь разочаровываться – не жди многого.
– Так ведь неправильно, – разворачивает меня, заправляя выпавшую прядь за ушко, – неужели совсем ничего не хочешь?
Смотрю в голубые глаза, наполненные нежностью и заботой.
Не хочу говорить ему. Только не ему. Особенно не ему.
– Давай завтракать, – ухожу от вопроса. Всё, минутка откровений закончилась. Прежняя Вика вернулась.
– Останешься? – Вопрос, который я предполагала услышать.
– Нет. После обеда Ритка с детьми вернётся. Я Славке в большой парк сходить обещала. Он всю неделю в садике, потом в квартире, иногда на детской площадке. В выходные мы гуляем, чтобы набегался на неделю вперёд, выплеснул накопившуюся энергию.
Я обещала. – Артов молча смотрит, не возражает.
– Тогда отвезу тебя домой.
– Не нужно. Вызову такси. Так лучше, – определённо лучше. Нужно всё обдумать и переварить. Подальше от Артова.
– Я вызову сам, – поджимает губы. – Сейчас?
– Да, – утыкаюсь в тарелку, есть совсем не хочется.
Слышу, как он набирает номер и называет адрес. Вот и всё – романтика закончилась. Мы снова прежние. Ничего особенного. Нахожу вещи, одеваюсь, скидывая его рубашку на спинку стула.
