— Поедешь жить в шикарный дом с домработницей и свекровью, владелицей ювелирного магазина. Переименуете яхту из «Мари» в «Славу» и будете жить счастливо, — смеюсь я.
— Заманчивое предложение, но вынуждена отказаться от такого счастья. Помню его фото. Я хоть и красавица, но жить с чудовищем не хочу.
Глава 7
Марина
И вот я докатилась до реального алкоголика. Нет, я не шучу и не утрирую. Передо мной сидит очередной кандидат в «мужья».
Где были мои мозги, когда я давала объявление и полагала, что это интересно нормальным мужчинам?
Нет у меня, видимо, мозгов, раз напротив стоит мужик с перегаром.
Таким свеженьким, словно только опохмелился и закусил это амбре вонючей сигаретой. Ну хоть бы жвачку зажевал.
А со стороны показался нормальным. Одежда простая, но всё скромно и прилично. Джинсы, чёрный свитер. Высокий шатен. Внешность… Не мой вкус, но не урод. Но мы же не на кастинге конкурса красоты."
"Перевожу взгляд на Славу, которая убирает соседний столик и неопределённо пожимает плечами.
Ладно, дам ему шанс.
Я вон тоже пару дней назад была с похмелья. Мало ли… Совсем непьющие тоже пугают.
— Как вас зовут? — интересуюсь я.
До этого мужчина не проронил ни слова. Только кивал.
— Меня зовут Саса, — произносит он с улыбкой. А я очень сильно сжимаю губы и закусываю щеки изнутри, потому что из меня рвется истеричный смех.
— Как?
— Саса, — повторяет он. — Александр.
И вот помимо того, что мужчина шепелявит, у него еще отсутствует передний верхний зуб.
— Хорошо, Саша, я поняла, — как можно сдержаннее произношу и отшатываюсь немного назад, ибо его амбре приобретает новые оттенки.
Мне в принципе уже всё понятно. Саса мне не подходит. Ничего не имею против людей с особенностями речи, но этот кандидат мою мать точно не убедит.
Эх, Саса, Саса, а со стороны выглядел подходящим.
— Расскасыте поподробнее, сто от меня требуется, — заинтересованно смотрит на меня мужчина. А я с трудом расшифровываю его речь.
Ну давай, Монро, скажи ему, почему он тебе не подходит.
— Александр, вы… — отвлекаюсь, зависая, потому что вижу, как в кафе входит сосед.
Богдан Бережнов снимает с себя кожаную куртку, вешает ее на стул и садится за столик в десятке метров от меня. Он проходится взглядом по кафетерию и, конечно, замечает меня. Улыбается, кивает, осматривая заинтересованным взглядом моего спутника.
Кстати, о спутнике. Вздыхаю, возвращаясь взглядом к Александру.
— Так вот, Александр, к сожалению, я больше не нуждаюсь в ваших услугах.
