Но уже лет пять я имею прозвище Монро. Даже не спрашивайте, почему ко мне привязалось это прозвище. Окружающие считают, что я очень похожа на Мерлин Монро. Мне так не кажется.
Я неспециально. Никого не копирую. Ну, прическа у меня похожа, да. Кожа белая, губы пухлые, люблю ярко одеваться и красную помаду.
Итак, всем привет, меня зовут Марина, мне двадцать семь лет, я не замужем и никогда там не была. Честно, и не хочу. Все девочки, по мнению моей подруги, хотят, а я, видимо, дефектная и не хочу. Моя мать считает это вселенской трагедией и отклонением.
По ее словам, еще года три, я заведу себе пять кошек и стану старшей по подъезду. Так и помру старой девой.
Я так не считаю. Я не старая и уже не дева. Я еще молода и привлекательна. Мне есть чем заняться и к чему стремиться. Но переспорить мою мать невозможно. И вот она летит спасать меня с женихом.
Забыла уточнить. Моя мать уже пять лет живет в Германии, где вышла замуж за настоящего немца. И он так ее впечатлил, что у мамы появилась нездоровая навязчивая идея выдать меня замуж тоже за немца.
Так что я не совсем потеряна для мужчин. И сводный жених у меня имеется. Зовут его Альберт. Ему сорок пять лет. Владелец какого-то там мини-завода, не вникала и не хочу. В общем, состоятельный дяденька. Выглядит… как настоящий Фриц: серьёзный, суровый, с рыжей козлиной бородкой. Как вспомню его фото, все время вздрагиваю.
По словам моей матери, он мечтает заиметь жену-славянку. Ага, все они хотят экзотики. Представьте, и мы для кого-то экзотика.
В моей матери умерла гениальная сваха. Она разрекламировала ему меня так, что тот бросает все свои дела и летит сюда забрать меня. Маленький нюанс: у меня забыли спросить, хочу ли я замуж за этого мужика.
Но мама, как танк, ничем не остановить. Она считает, что лучше меня знает, что мне нужно.
Надеваю простые светлые стрейч-джинсы, вязаную тунику из тонкой белой шерсти, сверху бежевое пальто, наношу пару капель духов, бордовую помаду на губы, дабы разбавить свой бледный образ.
Хватаю сумочку, резко дергаю ремешок и умудряюсь снести сумкой арсенал моих духов и все, что стоит на тумбе. Пытаясь спасти хоть часть из коллекции парфюма, резко дергаюсь и ударяюсь головой о вешалку.
— Ай, — хватаюсь за лоб. Точно будет шишка. Присаживаюсь на тумбу, рассматривая пару все-таки разбитых флаконов.
Самые дорогие…
Ну вот не могли разбиться те, что подешевле или те, которые мне не очень нравятся?
Комната тут же наполняется стойким ароматом парфюма.
