Тело тянет, грудь наливается тяжестью."
"Будет ли у меня когда-нибудь «это» иначе. Не так как с мужем — «потерпеть», а как с Демоном не случилось. Когда от одного только голоса, запаха, взгляда кружится голова и перестаешь соображать.
Вряд ли. Вряд ли будет хоть как-то. Я не решусь на отношения. Не выйду замуж. Мне от этого хочется плакать. Вот была вчера ещё молодая девочка, казалось всё впереди — целая жизнь! А жизнь вырезали. Сегодня — я тень. Завтра что? Всё? Тихо сидеть, не высовываться, чтобы никто не заметил.
Словно заживо похоронена. На мне две могильных плиты — Дагаевы и Черкасовы. Давят.
Падаю на кровать, кутаюсь в пуховое одеяло.
А мне хочется! Конечно же хочется чувств, любви, внимания. Но нельзя. У меня есть только фантазии.
Закрываю глаза. И как когда-то давно, позволяю себе немного пофантазировать про Дэма. Не реального, нет. А того, которого я себе выдумала.
У меня много воспоминаний. Я отделяю их от реальности, рафинирую и увожу в свой выдуманный наивный мирок. Есть очень горячие… Когда затащил меня в свою комнату.
Грубый, взбешённый… Дыхание его в затылок, тело, прижатое к моему сзади. «Я, мать твою, огонь, со мной играть не надо!», — подрагивающий от ярости и возбуждения голос звучит у меня внутри. Мурашки идут по спине, сжимаю бедра.
Сомнительный фрагмент. Но… будоражит. Вообще, я всегда опасалась его. И только вот уже на расстоянии, проматывая некоторые моменты, вдруг отыскала в них неожиданные эмоции.
Теперь же, я смотрю на мужчин, и в каждом мне не хватает этой его… жесткости и самоуверенности, и, вместе с тем, обезоруживающей заботы.
Словно они все немного недоделанные. А он — оригинал.
В сладкой истоме меня уносит в сон. Как жаль, что любимого мной мужчины не существует. Я каждую ночь сожалею об этом.
Под утро ощущаю, как на кровать прыгает единственный мужчина, которому разрешены нежности — Арс. Мурлыча, лезет на подушку.
Устроившись рядом, затихает.
Я снова погружаюсь в сон. Мне снится теперь другое…
«Сомневаешься?» — его пытливый взгляд. Нет.
Я не сомневаюсь. Демон надевает мне обручальное кольцо на палец.
И почему-то влажно целует в ухо. А еще тарахтит как трактор, щекоча мо""e лицо усами…
— Арс! — прячусь под одеяло.
Но кот считает, что это такая игра. И тут же начинает остервенело копать с краю, пока не забирается под одеяло.
Тянусь, переворачиваясь на другой бок. Что-то твердое врезается в щеку. Недовольно веду ладонью.
Опять что-то притащил мой «мужчина» в подарок?
Пальцы натыкаются на колечко.
