Смотрю, как они садятся в машину у ворот.
— Ой, что-то нехорошо мне. Голова кружится, — обнимаю тонкую колонну на крыльце, прижимаясь к ней лбом.
— Не беременна часом?
— Да нет… Ой! — подпрыгиваю я. — Таблетку выпить вчера кажется забыла с этой их поездкой.
А мы всю ночь напролёт!.. Я вся насквозь им пропитана!
— Ну чего побледнела-то? Бледнеть надо, когда мужчина не хочет. А Демид будет счастлив. Дом большой, места хватит. Мать ты хорошая… Нянек у тебя много.
— Ну что Вы… Не вовремя сейчас.
— Ему уже за тридцать.
В любой момент вовремя.
Ворота закрываются. Убегаю в комнату, считаю таблетки по датам. Две лишние.
— Растяпа! — падаю на подушки.
Когда я ещё таблетку не выпила? Разве теперь вспомнить? Можно ли теперь пить их, если пропустила?! Вроде бы надо выпить в ближайшие сутки? Такие были указания гинеколога.
Выдавливаю одну на ладонь.
Вспоминается мне та больница, куда я попала с угрозой выкидыша. И ужас, который сковал меня там. Сжимаю таблетку в кулак. А если я уже беременна?! Не навредит ли это? С опаской отодвигаю от себя таблетки.
Спускаюсь вниз, в кухню. Помню, дико тошнило от запаха рыбы. Приоткрываю стеклянную баночку с красной икрой. Вдыхаю. К горлу подкатывает рвотный рефлекс.
— Боже!
Подлетаю к окошку, открывая его пошире. И глубоко вдыхаю свежий воздух.
Это может быть просто совпадение!
Да?
В панике набираю Демида.
— Слушаю.
— Привет… — растерянно бормочу я, не зная, что говорить.
— Уже соскучилась?
— Аха…
— И я, родная, — снижает он голос.
От его слов в груди растекается теплом и спокойствием.
Ну, и беременна если — пусть. Неожиданно отпускает меня. Но не буду его пока своими страхами и додумками отвлекать.
— Береги себя.
Скидываю вызов.
Глава 37. Болота
Лес мрачный, кусты голые, темные. Еловые ветки скребутся по одежде и царапают лицо. Земля мерзлая, кое где ещё лежит снег, а кое-где пробивается зеленая трава и подснежники. Никогда не видел вживую!
Фотаю на телефон на опушке горсть. Для Златы…
Под ногами хрустит и хлюпает.
— Мда, — оглядывается Макс.
— Негостеприимно здесь.
Вазик, добросивший нас по старой разбитой трассе давно уехал дальше. Уже километр идём вглубь от дороги.
— Ни одной тропы нет, мы точно правильно идём, Тихий?"
"— Как это нет? Мы и идём по тропе. Без тропы в три раза медленнее бы продирались.
Смотрю на компас, на карту, на экран телефона. Нет связи… Тихон уходит вперёд. Накинув капюшоны, идём следом за ним.
— Далеко нам до шамана еще?
— Километров десять отсюда, если напрямую.
