— На самом деле?
— Я удачно прикинулась подругой твоей сестры, правда? — Она улыбнулась почти застенчиво. — Я проникла в твой разум и осмотрелась там. И решила, что если мне повезет, то лишь с этим вариантом.
— Расскажи мне.
— Меня знали под многими именами, но я всегда была женщиной, поэтому грубо с твоей стороны спрашивать мой возраст. Я — младшая сестра Омеги. Меня зовут Девина."
"Бутч переминался с ноги на ногу, пытаясь понять, о чем она говорит. Но потом все встало на места.
— В ту ночь, на вечеринке Тро.
Когда Тени напали на гостей… кто-то покинул дом через окно на втором этаже…
— И прошел по снегу, оставляя мерцающие следы. — Девина улыбнулась. — Это была я. Бедняжка Тро. Он мне не ровня. Мне нужна была душа, чтобы поменяться местами, и он предоставил себя.
— Почему ты спасла меня? — спросил Бутч.
Девина разгладила свои идеально красивые темные волосы.
— Я чувствовала себя потерянной, пока не увидела, как ты поглощаешь одного из тех лессеров. Я бесцельно бродила по городу, несчастная и удрученная, из ночи в ночь.
А потом ты рассказал мне о природе любви и о женщине, в которую влюблен. Ты заставил меня поверить, что это может случиться с кем угодно. Включая демона вроде меня. Так что я в долгу перед тобой.
Она оглянулась по сторонам.
— Так, это твои люди, да? Не волнуйся, они не мертвы. Просто оглушены. Они придут в себя, и ты, вероятно, должен здесь прибраться. Сейчас над этим городом затишье, но оно не продлится долго. Так никогда не бывает.
Облегчение было столь огромным, что Бутч едва не рухнул наземь.
— Спасибо.
Девина с сожалением покачала головой.
— Теперь мы квиты. Так что с этого момента мы с тобой по разные стороны баррикад. Тебе нужно это знать.
— Значит, война возобновится уже с тобой?
— Можно и так сказать. Но мне не свойственна дискриминация, как моему брату. Я убиваю в равной степени людей, вампиров и оборотней. Мне плевать, кого, лишь бы было весело.
— Справедливо.
Демон долго и пристально смотрела на него.
— Эта твоя шеллан, безусловно, счастливая женщина.
На этих словах Девина отвернулась. Именно тогда Бутч смог внимательно рассмотреть укороченную куртку, которую Девина сочетала со своей микроскопической мини-юбкой, черными чулками и лабутенами на красной подошве.
По спинке на черной ткани массивные кристаллы… образовывали идеальный крест.
— Твою мать… Лакруа, — запнулся Бутч.
Она остановилась и обернулась.
— Моя куртка?
— Это Кристиан Лакруа, верно? Винтажная. Из девяностых.
