Бред какой-то.
Юля: «Я просила ничего мне о нем не говорить.»
Лия: «Больше не буду. Но неужели тебе даже не интересно?»
Юля: «Нет. Не интересно.»
Вру, конечно. Но гордость не позволит признаться.
Лия: «Извини тогда еще раз за это, и за то, что лезу не в свое дело»
Молчу, не зная, что ей ответить. Не помню, чтобы мы вообще с ней ссорились.
Лия: «Я больше о нем не заговорю, обещаю»
Юля: «Спасибо. Я уже не злюсь»
Лия: «Напиши, как доедешь. Твоим родителям «привет» от меня передавай»
Юля: «Хорошо. Передам. Кстати, что ты Марату сказала? Мне все же стоит ему самой написать, думаю»
Лия: «Не переживай.
Я сказала, что родители тебя вызвали срочно, не уточняя зачем. Он понял, что отвечать не буду на дополнительные вопросы»
Юля: «Спасибо»
Лия: «Не за что»."
"Отключаю телефон, не в силах больше ни с кем общаться. Прикрываю глаза, стараясь уснуть, потому что этой ночью практически не спала, но мысли так и лезут, не давая расслабиться. Что значит, денег заплатил? Ничего он мне не платил, а тем более заявление я не забирала.
И ни в каких играх ролевых не участвовала! Наглый врунишка! Всё, не думай о нем! Забудь!
Но сердце не соглашается, пытаясь его оправдать. Но верх все же берет разум. Я втыкаю наушники в уши, решая больше не думать о Стасе совсем, отвлечься на музыку, насколько это вообще возможно. Но все равно, раз за разом возвращаюсь мыслями к нему, одергиваю себя, запрещаю себе о нем думать.
Где-то на середине пути в автобус заходит мужчина, на которого я обращаю внимание (и не только я), потому что одет он в брюки и белую рубашку.
В руках сумка, опускаю глаза на бред, понимая, что на ее стоимость можно весь мой прикид купить, вместе с рюкзаком и содержимым в нем. Но дело даже не в этом: от него веет силой, властью, богатством. Что он тут вообще делает? Птица не того полета.
Свободные места в автобусе есть, но он подсаживается ко мне. Может слишком явно на него пялилась? Я, видимо, настолько эмоционально опустошена за эти дни, что продолжаю его в наглую рассматривать, не задумываясь, как это смотрится со стороны.
Ему слегка за тридцать, вьющиеся темные волосы, светло-карие глаза, не красавец, но очень приятный.
Он замечает мой внимательный взгляд, поворачивается ко мне и улыбается:
- Привет.
- Привет, - отвечаю шепотом. Из-за улыбки его лицо меняется, превращая его в добряка.
- Что-то не так?
- Нет, - смущаюсь я.
- А то ты так меня рассматривала, что я подумал, может, испачкался, например, - говорит со смехом в голосе.
- Нет, нет.
