Больно ему… надо же!"
"Глушитель превращает звук выстрела в громкий щелчок – всё, отмучился. А вот мужик с дробовиком пока жив. Хотя и ненадолго, вон какая под ним лужа крови натекла!
– Ты как? – присаживаюсь рядом.
– Хуёво… А ты-то что за хрен?
– Хищник я.
– Вижу, что не голубь… – пытается усмехнуться собеседник. Но у него плохо это получается.
Перевязывать мужика бесполезно, это даже я понимаю. Просто не успею, он помрёт раньше.
– Выпить хочешь?
– А есть?
Снимаю с пояса флягу с коньяком и протягиваю ему.
Сделав несколько крупных глотков, он роняет её на землю – руки уже не слушаются хозяина.
– Ух ты… извини…
– Забей! Больше ничем тебе не помогу, уж прости…
– Понимаю, не лох…
– А этого, что в тебя стрелял, я грохнул.
– Видел… И на том спасибо. Мишке расскажи… мол, Яшка Сова ему привет передавал. Пацанам на входе скажешь, что от меня – пропустят.
Он уже говорит медленнее, потеря крови даёт себя знать. Да и коньяк, наверное, подействовал, он же чуть не полфляги одним духом выхлебал!
– Мешок мой посмотри… пригодится…
Всё, помер и этот.
М-м-м-да… как-то фигово денёк начинается… Пресловутый мешок был почти пустым, пара пачек патронов, кое-какая еда… Пластиковая коробочка, в которой что-то там погромыхивает. Пара гранат – вот это полезно! И новенький красный шарф – вот уж ни к селу ни к городу! Дробовик покойного, обычная «мурка» МР-153 мне сейчас как-то и ни к чему. Но не бросать же его на улице? А вот в окошко только что покинутой квартиры – вполне.
Потом туда зайду и перепрячу. Туда же отправляется и автомат убийцы, вместе с простенькой разгрузкой. Осматриваю и прочих покойников, забираю оружие и боеприпасы. Пойдёт на обмен. Или ещё куда-нибудь приспособим.
Свернув за угол, обнаруживаю ещё несколько мертвых тел. Тут надо быть предельно осторожным – это место неплохо просматривается! Всячески ныкаясь и перебегая от укрытия к укрытию, проверяю ещё несколько тел. Кое-что и тут можно позаимствовать.
Груз!
Убийца про какой-то там груз говорил!
Оглядываюсь по сторонам.
Ну, скорее всего – вон тот серый ящик. Он лежит около угла дома. А в пяти метрах от него – ещё один покойничек. По-видимому – из числа носильщиков. Рядом с ним валяется его оружие – пулемёт! Ого! Ящик же оказался неожиданно тяжёлым, я еле тронул его с места. Пока дотащил до угла, аж вспотел! Тем паче – ползком. Это вдвойне тяжело. С трудом перевалив его через подоконник, выглядываю назад, на покинутую мной улицу.
