- Не будь пошлым. Не порть романтичный момент.
- Я самый пошлый романтик на свете. Я тогда не думал, что ты пойдешь в мой номер. Но страстно надеялся на это. И я вообще не ожидал…
- Что я такая легкомысленная?
- Что ты ещё девочка.
Я почему-то смущаюсь.
Вспоминаю свой страх и свою сумасшедшую решимость. Как я вообще смогла? До сих пор не понимаю.
Первый раз встретились - и сразу влюбилась. И сразу в постель…
Ах, да. Не первый. Мы с Киром встречались много раз. Просто забыли об этом…
Правильно говорила тетя Яна - надо выходить замуж за своих! В нашем зоопарке плохих не делают.
А Кирилл вообще самый лучший мужчина на свете…
***
Мы останавливаемся перед дверью.
- Тот самый номер! - восклицаю я.
Кирилл кивает.
- Знаешь, что я понял? Номер - дата твоего рождения.
- Да ладно! - улыбаюсь я.
- Все не случайно, моя Эсмеральда. Наша встреча была предначертана судьбой.
Да, этот тот самый номер. Только сегодня он усыпан розовыми лепестками. Весь! А на кровати выложено огромное сердце…
- Ух ты! Это так красиво! Так романтично!
- Говорил же, я самый пошлый романтик на свете.
- Пошлый?
- Конечно, - произносит Кирилл.
Я оборачиваюсь - а он уже без штанов. И в расстегнутой рубашке.
А я, оказывается уже почти без платья…. Даже пикнуть не успела!
Правда, он пытается стянуть его через голову. А молнию не расстегнул. Платье трещит. Но Кирилла это не останавливает…
Он вытащил меня из него! И сорвал с меня белье. И бросил на кровать.
Прямо в центр сердечка из лепестков.
- Ты его разбил! - пищу я.
- Моей попой.
Мне немного жалко. Так красиво было выложено…
- А ты разбила мое.
- Своей попой? - смеюсь я.
- Да! Своей офигенной попочкой в форме сердечка.
Произнося это, он все с той же невообразимой скоростью избавляется от остатков одежды.
Я смотрю на него. На его огромный, мощный, торчащий вверх, увитый венами, нетерпеливо подрагивающий и приближающийся ко мне…
Невольно отползаю назад.
- Ай! - пищу я.
- Что такое?
- Ой! Больно!
- Я же ещё ничего не сделал…
- Меня что-то укололо.
В попу. И колет до сих пор!
- Кто посмел? - рычит Кирилл. - Мою любимую попочку. Наверное, это шип от розы затесался среди лепестков.
Он поднимает меня. Ставит на пол. И - срывает с кровати покрывало, резко дернув его вверх. В воздух поднимаются сотни розовых лепестков. Так красиво…
Я падаю на кровать под этим розовым снегопадом. Попой кверху.
- Вот здесь больно? - спрашивает Кирилл, исследуя пораженную область.
- Нет…
- Здесь?
- Да.
