- Кирюш, ты не заболел? - набрасывается она, как только я вручаю букет и подарок.
- Всё норм.
Вообще нет! Но маме жаловаться точно не буду.
- Ты похудел! У тебя мешки под глазами! Из-за отца переживаешь?
- Типа того, - бурчу я.
И иду в дом. Где уже собралась туева хуча гостей. Как обычно у моих родаков. У них меньше тридцати человек на тусовки не приходит.
Нет, я не против. Тут и мои друганы, с которыми я четыре года не виделся. Но иногда переписывался.
Четыре года, конечно, большой срок. Но я уверен: легко ворвусь в тусовку, как будто и не уезжал.
О, они тут в приставку рубятся.
- Писец! Здорово. Чё за дела? Прилетел, и молчишь? От старых друзей шухаришься?
Меня окружили Антоха с Сашкой, Богдан с Аркашей.
Ваня тоже подтянулся через пару минут.
- Что, ты теперь типа сильно важный дубайский хрен?
Жмут руку, толкают, бьют по плечу…. Кто-то даже леща дал. Ну и я в ответ. У нас уже типа легкий дружеский махач. Возимся, как подростки.
Бля, как мне этого не хватало!
- Ну чё, Писец, сразимся в фифу? - подначивает меня Антоха.
"
"Да, так меня зовут в тусовке. Писец. Или Песец. Я хер знает, как правильно. Но точно знаю, почему это ко мне приклеилось.
Во-первых, лет в четырнадцать я через слово говорил: “Писец”.
Во-вторых, перебравшись в Дубай и прожив там несколько лет, с короткими визитами на родину, я основательно подзабыл вообще все.
И однажды зимой, когда мне было лет, наверное, восемнадцать, приехал в песцовой шубе. Это Богдан надо мной так прикололся. Говорит: сейчас это модно.
Холодно, все так носят. Приедешь в песцовой шубе - все девчонки твои.
И я, наивный буратино, поверил.
Как надо мной ржали… Богдан же специально организовал масштабную встречу меня в аэропорту. И на видео, естественно, заснял, как я выхожу из зала прилета весь такой в песце.
А я думал, на меня все смотрят, потому что я крутой…
Я этому Кошаку, конечно, хвост открутил тогда. Но кличка ко мне приклеилась намертво.
***
Я брожу по дому. Здороваюсь с одним, с другим. Взрослых узнаю. Малых - не всегда.
Повырастали, хрен поймешь, кто где.
- Кир, чего такой смурной? - спрашивает меня самый авторитетный байкер в городе, дядя Варлам. - Батя прессует?
- Батя? А.… ну да.
Отец хотел, чтобы я остался в Дубае. Сам, главное, не хочет там жить. Но за бизнесом должен кто-то присматривать. Получается, я.
- Батю надо слушать. Но думать своей башкой.
Чего?
Вроде он мне мудрый совет дал. Но что он имел в виду?
Блин.… Некоторые уже детей нарожали… Девчонки, конечно.
