Как так? Это же невозможно! Крис не могла от меня родить!
Но мозг судорожно начинает анализировать, сопоставляя факты и результат, по срокам никак не выходит, что она могла залететь от кого-то другого! А в том, что пока мы были вместе, она ни с кем помимо меня не спала, я уверен!
Ярослава моя дочь?!
Оглушенный этим фактом нервно сглатываю и с трудом сдерживаюсь, чтобы не сорваться и позорно не сбежать отсюда.
Может я ошибаюсь? Просто выдаю желаемое за действительное! Я слишком много думал о Крис, слишком долго ее желал, вот мозг и подкидывает подобный исход наших прошлых отношений.
Но Чадов, скотина, давит и не дает убедить себя в том, что у меня просто нервный глюк.
— Гром, ты не говорил, что у тебя есть дочь, — рассматривая ""объект"" моей охраны заявляет Медведь, вырывая меня из коматозного состояния.
— Она не моя, — отвечаю с сомнением.
Голос хрипит, я никак не могу поверить собственным глазам. Заррраза!! Крис меня обманула!!! Но как?! Как смогла?!!! Я же видел документы об аборте!
«Она не могла мне наврать! Не стала бы! Наверное…» — стучит в висках.
— Арчи, Яся не от меня! — пытаюсь убедить в этом скорее себя, чем его.
— Ты так в этом уверен? — подкидывает дров в огонь Чадов. Друг, беззлобно ухмыляясь, рассматривает моё ошалевшее лицо. —Громов! У нее твои глаза! — тычет пальцем в малышку, а я тихо зверею.
Няня непонимающе переводит взгляд с одного на другого и прижимает малышку крепче.
— Мне надо выйти, — выдавливаю из себя резко разворачиваясь и двигаясь к выходу.
Воздух. Мне срочно нужен чертов свежий воздух!
Вылетаю на улицу, едва не сбив по дороге какую-то женщину с пакетами из продуктового. Не извинившись, мечусь по двору в поисках «А куда бы свалить, чтобы проораться!». Сворачиваю за угол и о, счастье! Здесь есть небольшая спортплощадка. Мы ее видели при обходе, но сейчас меня кроет, и я забыл напрочь все, что было до встречи с маленькой девочкой.
Ударив сетчатой калиткой о такой же забор, со всей дури врезаюсь кулаками в боксерскую грушу.
Со звериным рыком стесываю кулаки в кровь чтобы физической болью перебить моральную.
«Этого не может быть! Просто не может!» — убеждаю себя, усаживаясь задницей на мягкое покрытие. — «Детка, я был о тебе гораздо лучшего мнения!»
Вцепившись пальцами в волосы, уткнулся лбом в колени. Дышу. Глубоко, рвано. Надо успокоиться и вернуться. Я же профессионал. Это моя работа. А еще посмотреть в глаза этой стерве безумно хочется.
