Да пошла ты! Что творишь, Эмиль?! Пошла она в жопу! Развернись и иди в свою сторону! У тебя работы до жопы!
Но вместо того, чтобы поступить по логике, я снова давлю на звонок. Мерзкая трель бьет по ушам.
Дверь открывается.
Только не та, что мне нужна - соседняя. Напротив.
Поворачиваюсь. Оттуда выходит миниатюрная старушка с шавкой, которая тут же начинает пронзительно лаять. В руках у старушки веник. Брови на глаза, а глаза - острые кинжалы.
Потрясающая картина.
Воинственная бабулька шумно выдыхает, и пока я болтаюсь где-то в соседнем измерении, цедит:
- Кто такой?!
Ступор становится глубже.
Я пару раз моргаю, осматриваюсь. Я никогда в таких домах не жил, это здесь так принято, что ли?! В элитном коридоре такое едва ли встретишь. Если совсем разбушуешься - выйдут, но без веника. А так? Не дождешься.
- Чего уставился, окаянный?! Что устраиваешь здесь, тебя спрашиваю?!
Откашливаюсь.
- Хозяйка нужна.
- Нет ее!
- Ага, конечно. Мать, зайди домой.
Снова поворачиваюсь, давлю на звонок и рычу.
- Кира, твою мать! Я знаю, что ты дома! Дверь открыла!
БАХ!
По башке с затылка прилетает удар. Шелест прутьев оглушает, пыль оседает на плечи.
Конечно, это хрень, а не удар, но…сам факт! Меня окончательно выбивает из себя.
Медленно поворачиваюсь. Бабулька посильнее сжимает свой вонючий веник, а ее бешеная псина на слюну аж исходит. Все наскочить хочет, да трусит. Прыг вперед, прыг назад.
Хлопаю глазами.
Она…серьезно треснула меня веником по башке?!
- Открыла! - передразнивает тем временем боевая хранительница покоя и тишины местной флоры и фауны, - Ишь, какой! Ты кем себя считаешь, а?! Костюмчик напялил, морду свою набрил, приказы отдаешь! Богом возомнил себя?! Сказала - нет ее для тебя! Пшел прочь!
Для меня?!
Цепляюсь моментально за кусок информации, а понимание накатывает следом.
Она…не тишину тут блюдет и не любопытство свое утолить вышла. Она защищает Киру. ОНА. ЕЕ. ЗАЩИЩАЕТ!
Пока я все это сводил в голове в одну точку, старушка потеряла терпение.
Мне снова прилетает вонючим веником на этот раз в плечо.
Резко вскидываю взгляд и рычу.
- Мать, еще раз ударишь меня этой шваброй, я…
Осекаюсь.
Она ухмыляется криво.
- Что «ты»?! Ну?! Что!
Блядь, а действительно. Что? Я даже Кристине по морде заехать не смог, да и не смог бы! Меня не так воспитали, твою мать! А тут…бабулька. Что я ее? Толкать? Бить буду? Ага, сейчас. Без вариантов.
