– Лад-но, – медленно произношу я, все еще не понимая – он со мной заодно или все-таки против. – Теперь отпусти.
– Подумай пока, что поставишь на кон, – подмигивает мне Марк и отворачивается к плите.
На кон? Намечаются очередные соревнования? Ну конечно! А ставка Марка, разумеется, кольцо! Вот гад! Отдал бы его уже и… жжение в груди не позволяет закончить мысль. Не хочется признавать, но это дурацкое кольцо пока единственная стабильность между нами. Боюсь представить, что случится, когда она исчезнет. Это будет либо шаг вперед, либо десять назад.
Но ничего, мы разберемся.
Отступаю и, развернувшись, направляюсь к двери. Соня вынимает продукты из пакета, глядя в стол, и я замечаю, как сильно напряжены ее пальцы.
«Да-да, милая. Может, в победе над Марком и не уверена, но с тобой точно справлюсь. Ты взяла в плен моего брата, а я того, кого ты на самом деле хочешь».
Хлопаю Диму по плечу, поймав его встревоженный взгляд, и выхожу в холл, вслушиваясь в голоса.
– Кухня еще долго будет занята? – спрашивает Соня.
– Нет. Я уже закончил, – ровным тоном отвечает Марк.
Глава 17
POV Диана
Спускаюсь по лестнице в маленькую гостиную и смахиваю с плеча тяжелые волосы, которые из-за спешки не успела высушить до конца. Оглядываюсь по сторонам и сжимаю в руке телефон. Ну и куда мне идти? Искать потайной проход, рычаги на книжных полках? Сдаюсь и набираю Марку сообщение, выходя в холл, но не успеваю его отправить, услышав шум на кухне. А не попить бы мне водички? Что-то в горле пересохло.
Распахиваю дверь, Соня стоит над кастрюлей в клубах пара и мешает суп большой деревянной ложкой.
Она поворачивает голову и испуганно округляет глаза. Хорошая реакция, мне нравится, но сейчас нужно совсем не это. Шагаю к холодильнику, стараясь вести себя, как обычно. Распахиваю дверцы и с интересом разглядываю продукты.
– Где мальчики? – беспечно бросаю я.
– Дима в душе, а Марк… – чуточку запинается Соня, – не знаю.
Пробегаю взглядом по полкам и хватаю с верхней бутылку молока. Надеюсь, Рождественский меня простит.
Обхожу Соню и наливаю себе стакан.
– Ты будешь? – спрашиваю я, приподнимая бутылку.
Соня задерживает на ней стеклянный взгляд и поспешно возвращает его в кастрюлю.
«Да, моя хорошая, я к нему куда ближе, чем ты. Могу позволить себе даже выпить его обожаемое молоко. Ну как тебе? Приятно? Я чувствую себя так же, когда смотрю на печального Диму, которого ты втянула в свои игры».
– Нет, спасибо, – отмахивается Соня. – Я его не люблю.
Ну конечно. Так я и поверила.
