Нужно бороться. Биться. Даже если партия кажется заведомо провальной. Пока дышу, еще не все кончено.
Автомобиль притормаживает у терминала. На входе нас ожидают люди Марата, передают ему небольшую темную папку и мою сумку.
— Держи, — протягивает вещь мне, кивком приказывает следовать за ним, даже не оборачивается.
Я не пытаюсь задавать вопросы. Моя прошлая поездка обернулась похищением и рабством, превращением в кровавый долг. Надеюсь, грядущая окажется лучше.
Пункт назначения становится ясен исключительно у стойки регистрации.
Валлетта.
Напрягаю память. С географией всегда приходилось туго. Куда легче давались точные науки.
А потом приходит разгадка.
— Мы летим на Мальту? — вырывается непроизвольно.
Марат не удостаивает мою фразу реакцией. Ноль внимания. Однако в билете четко значится — Валлетта. И это столица Мальты. Значит, сомнений мало.
Мы отправляемся на остров посреди Средиземного моря. Зачем?
Мальта — офшор. Рай для отмывания преступно нажитых денег.
Вероятно, работа в экономической сфере окончательно меня испортила, поэтому про туризм вспоминаю уже после.
Может, мой палач вдруг решил позагорать и отвлечься? Даже психопаты должны отдыхать и развлекаться.
Ладно, скоро узнаю.
Глава 38
Марат на взводе. Ощущаю его напряжение взмокшей кожей. Наблюдаю за резкими, отрывистыми движениями, улавливаю заметную перемену в повадках дикого зверя. Также начинаю переживать. Чисто автоматически.
Впечатление, точно воздух пронизан электрическими разрядами. Чуть что — мигом закоротит.
От удара током никто не застрахован.
В чем дело? Неужели его безумный папаша действительно отдал приказ уничтожить жертву без долгих церемоний?
— Тебе нужно переодеться, — бросает Марат. — Быстро."
"— В смысле? — суть и правда доходит с трудом. — Зачем?
— Все мужики вокруг пялятся на твои сиськи, — поворачивается и окидывает тяжелым взглядом, к полу припечатывает. — Слюной исходят.
— Что? — роняю еле слышно. — Ты же сам это платье купил.
— Купил, — криво усмехается, хватает под локоть, тащит в сторону.
— Но уж точно не для того, чтоб другие мою бабу глазами жрали.
— Бред, — выдаю судорожно. — Никто не смотрит. Ну, почти… просто вечерний наряд плохо вписывается в подобное место. В дорогу принято надевать удобные вещи.
— Ну, значит, оденем тебя удобнее, — хмыкает. — Вперед.
Черт. Почему любая, даже самая безобидная фраза в его устах звучит жутко? Готова поспорить, ему ничего не стоит содрать мой наряд прямо тут. Посреди терминала.