— Пап, а как его зовут?
— Кого?
— Моего фиктивного мужа.
— Зачем тебе?
— Любопытно! Все в курсе, а я — нет.
— Дай мне Георга.
— Пап, а пригласи нас на ужин. Я скучаю.
— Чего?..
— На ужин, пап.
— Сейчас несколько нервная обстановка для совместных ужинов.
— А я настаиваю! — мой голос начинает звенеть.
— Рита тебе позвонит.
— Ааа… Ну привет Рите!
Вспоминаю наш случайный диалог с Ритой про умных женщин и разводы. Уверена, она имеет прямое отношение к происходящему! Нажимаю на красную иконку, прерывая разговор.
— Что ты задумала, Лия?
— Я — Лера.
— Чёрт! — Георг отворачивается, пряча досаду на лице.
На самом деле мне плевать. Моё сердце бьётся часто-часто от обиды совсем на других мужчин.
— Извини, пожалуйста! Ты иногда так похожа на мать, что я теряю… связь с реальностью.
— Переживу…
Глава 38 — Короткое замыкание (Флешбэк)
В одиночестве допиваю свой капучино. В кофейне пусто. Дома слишком тоскливо, и я решила выбраться в ближайшую. Смотрю в панорамное окно, по которому бегут ручейки ливня.
После последнего заботливого визита он опять не звонит второй день. И мою грудь словно сдавило со всех сторон. Но первой я ему не пишу. Это как-то…
Персонал иногда мелькает за бусинами штор между кухней и стойкой, не нарушая моего одиночества. Где-то сзади слышен перезвон «музыки ветра». Ещё один посетитель?
— Лера, привет…
Моё дыхание замирает от неожиданности. Роман!
Обходит и присаживается за столик напротив меня.
— Не помешаю?
— Привет, — коротко и нервно улыбаюсь ему, не понимая, чего ожидать от этой неожиданной встречи.
— Нет.
Короткие волосы мокрые, как после душа. Он проводит пятернёй по ним, стряхивая капли на пол. На плечах кожаной куртки тоже крупные капли…
Из-за штор выходит бариста.
— Кофе, пожалуйста, — оборачивается к нему Роман.
— Какой?
— Чёрный.
Ловлю его взгляд. Он выдерживает мой несколько секунд, и его ресницы снова падают вниз.
— А ты как здесь оказался?
— Хотел заехать… к тебе, — смущённая улыбка. — Но поздно уже, — бросает он взгляд на часы.
— И… передумал. Не стал будить. В окнах света не было.
Перевожу глаза на часы, висящие на стене кофейни. Одиннадцать.
— Я так рано не ложусь, — ляпаю я и тут же чувствую, как краснею, потому что это приглашение на будущее! — И у тебя есть мой номер теперь, помнишь?
Господи, я напрашиваюсь, как дешёвая шлюшка…
— Телефон разрядился… Зарядку в гараже оставил, — словно извиняясь, пожимает он плечами.
Мы молча пьём кофе.
