Боже мой, только бы меня не вырвало!
Он думает, что я до сих пор в отключке и слишком занят тем, чтобы пристроиться поудобнее.
Быстро смотрю по сторонам. Взгляд цепляется за бронзовую вазу, подаренную Вайетом. Тянусь к ней изо всех сил. Кончики пальцев скользят по холодному гладкому металлу. Эх, не подцепить никак…
Есть!
Подцепляю её, сжимаю рукой, приподнимаю, и откуда только силы берутся! И ровно в тот миг, когда Крижер поднимает голову, прикладываю его как следует увесистым бронзовым подарком.
Затаив дыхание, смотрю, как он валится набок.
Фух."
"Всё. С меня хватит. Если в этом сумасшедшем мире кто-то непременно должен решать за меня, то я хочу сама выбрать, кто это будет! И глубоко внутри этот выбор я уже сделала.
Замираю на миг, оглушённая всей простотой этой мысли. Становится тепло и спокойно впервые за долгие дни, и я понимаю: всё правильно. А после того, как решение принято, остаётся только действовать.
Все проблемы и сложности отходят на второй план. У меня одна цель, которую нужно достичь любой ценой: выбраться отсюда.
Брезгливо отпихиваю Крижера и выбираюсь из-под его тяжёлой туши. На цыпочках подбегаю к двери, прислушиваюсь. Кажется, тихо, но я-то знаю, что на этаже повсюду чужая стража. Значит, выход один — через окно.
Благо, оно выходит на боковую часть, а не туда, где продолжается праздник. Под нами библиотека с удобной террасой, идеальное место, остаётся только добраться до неё. А уж на втором этаже стражи Крижера быть не должно.
Опыт детских проказ подсказывает проверенный способ. Стаскиваю с кровати покрывало, простыню, пододеяльник.
Туго скручиваю их между собой. Один конец привязываю к ножке кровати, второй подтаскиваю к подоконнику и сбрасываю вниз. Чуть-чуть не хватает до пола, но да ладно, допрыгну.
Всё это время Крижер лежит неподвижно. Крепко же я его приложила. Нет, мне его не жалко. И нужно будет при случае поблагодарить Вайета за полезный подарок.
Сажусь на подоконник, перебрасываю ноги на другую его сторону, болтаю ими в воздухе.
Как же высоко! Так, ну, всё, другого выхода нет.
Ладони жжёт от усилия, с которым я сжимаю простыню, перебирая по ней руками. Проклятый шлейф! Развевается на ветру, будто парус! Надо было снять это платье!
Не верю своему счастью, когда ступни касаются холодного гладкого пола террасы. Я до сих пор босиком! Как потеряла свои туфли где-то, так и думать о них забыла. Ну, и видок у меня, должно быть.
Времени мало.
