Для человека, который ненавидит розы."
"—Олеся Васильевна, может ошиблись? Я ничего такого не жду.
—Обычно ничего такого и не ждут, их просто получают, Вася. Радуйся, — бурчит Олька с другого конца кабинета. Да уж, та бы точно обрадовалась. Видно, как ее коробит от того факта, что цветы не ей.
—Там и записка есть, ты погляди, может какой тайный поклонник.
На этих словах Ольга Павловна закатывает глаза, мол, да какие у нее ухажеры вообще могут быть.
—Девочки, в общем чате написала уже, но еще раз: не забудьте сдать журналы планирования и учета работы, скоро проверка, хочу везде поставить подпись, чтобы в последний момент не бегать как кое-куда раненая рысь.
Мои глаза смотрят на букет как на проказу какую, пока я киваю заведующей, мысленно отсчитывая секунды, когда увижу, что там этот умник написал. В том, что это Белов, сомнений нет. Хотя…может это бывший решил напомнить о себе, но в целом он никогда бы не потратил столько денег на розы. Пупок бы развязался.
—Вася, у меня к тебе еще дело будет, — Олеся Васильевна подходит ко мне, больше напоминающей изваяние, и продолжает, — ты чего бледная такая? Плохо себя чувствуешь? — трогает мой лоб, а у меня сил нет и слова вымолвить, просто отрицательно машу и жду, что еще упадёт на мою голову.
—Все нормально, чем могу помочь?
—Я посмотрела твои часы по нагрузке, тебе до полной ставки не хватает немного, давай мы вместо лекций дадим тебе кураторство группой? Тем более, ты в этом году вообще посвободнее была. Возьмешь вот первый курс, где ты английский сейчас ведешь.
Там еще двое новеньких, деканат дал выписки их оценок, вставь в журнал для остальных преподавателей, чтобы понимали, с кем имеют дело. Но…
Она что-то продолжает говорить, у меня уши закладывает, я лишь улыбаюсь и махаю головой как китайский болванчик. Кураторство. Кураторство. Я буду видеть их в несколько раз чаще по этой причине. Черт возьми, почему мне так везет?
Когда заведующая выходит, я подхожу к букету, нахожу среди лепестков записку, и обтекаю, что называется.
“Прости, малыш, мне нравится твой праведный гнев. P.S. Больше не буду (это неточно)”. Стискиваю в руках клочок розовой бумаги и морщусь, переводя взгляд на Олечку, которая сейчас цветет и пахнет, подозрительно косясь на меня.
—Чай не миллионер прислал, что моську скривила?
—Оль? А Оль? — приторно-сладко улыбаюсь, а потом снова кошусь на букет. — Дарю! — с трудом удается поднять махину и перенести на стол коллеги.
