Он почти обжигает, но я не останавливаюсь, делаю новый глоток. Мне нужна эта маленькая боль, чтобы затмила ту, другую, которая разъедает душу серной кислотой.
Тут слышу, как открывается входная дверь. Обычно я всегда выбегаю Артёму навстречу. Улыбаюсь, говорю, что рада видеть, если он в нормальном настроении. Сейчас делать это мне совсем не хочется. И я впервые остаюсь на месте. Допиваю кофе, жду."
"Мужчина появляется на кухне через пару минут. Точнее сначала появляется не он, а букет алых роз, который он держит перед собой.
Букет такой огромный, что самого Энгрина за ними практически не видно.
— Ого! — вздыхаю я, на глаза тут же наворачиваются слезы. — Цветы? Мне? Ты еще не дарил!
— Тебе, тебе, Златочка моя дорогая! Как ты тут без меня? Освоилась?
Сразу же замечаю, что голос какой-то незнакомый, не родной, не Артёмовский. А через секунду мужчина кладет букет на стол и являет мне свое лицо.
Тот же цвет волос, глаз, кожи, даже бородка такая же, родимое пятно… Но это не мой Артём, и близко не он.
— Вы кто? — вскрикиваю, прихватывая с плиты джезву. Она железная, с длинной ручкой. Пусть на оружие и не очень смахивает, но всё лучше, чем с пустыми руками…
— Я — Артём Энгрин, твой жених! — поясняет мужчина радостно.
Или я попала в какую-то параллельную реальность, или весь мир сошел с ума, но это не он! Да, очень похож, но старый и ниже ростом!
— Артём Энгрин? — переспрашиваю на всякий случай.
Он кивает.
— Этого не может быть!
— Почему же?
— Я знаю Артёма Энгрина, вы — не он!
Улыбка его пропадает, лицо грубеет на глазах, он строго смотрит на меня.
— Твои приемные родители должны были показать тебе мое фото! Иди сюда, Злата, и обними меня! Мне обещали послушную девочку!
«Какой-то псих!» — решаю тут же.
Фыркаю ему в ответ, огибаю стол, пытаюсь пробраться к выходу. Однако мне не удается. Мужчина хватает меня за локоть, тянет на себя, и вот я уже в кольце его рук, а джезву роняю на пол.
— Не надо! — только и успеваю произнести, как он впивается в меня своим слюнявым и совсем не вкусным ртом.
Моя коленка сама собой резко поднимается вверх и, о чудо, умудряется попасть в яблочко. Мужчина охает, отпускает меня. Пользуюсь свободой, выскакиваю в коридор. Вслед мне несутся проклятья.
— Ах ты сучка!
Не обращаю внимания на его слова, бегу в прихожую, хватаю куртку, пытаюсь найти ключи с телефоном — и не успеваю. Видимо, все-таки стукнула его не слишком сильно, поскольку он очень быстро меня нагоняет.
