— Тёма, ну пожалуйста!
— Ты же вчера согласилась! Я друзьям пообещал, они ждут…
Понимаю, что поступаю нехорошо, но как по мне, так лучше отказаться, чем тихо зевать за столом и мечтать о мягкой подушке. Слишком я сегодня уработалась.
— Я, между прочим, приготовила ужин! Вкусный… — машу рукой в сторону кухни, потом слегка распахиваю шелковый халатик, — и надела красное белье! Твое любимое!
С мистером Злюкой не забалуешь. Как бы ты ни устала, любовью будь добра заняться, всё равно возьмет, сопротивляться бесполезно.
— Злата! — тянет Артём недовольно.
Тогда я совсем распахиваю халатик, демонстрирую кружево бюстгальтера. Взгляд моего мужчины добреет на глазах.
— Ладно! — кивает он, хватает меня за руку и ведет в спальню.
Послушно иду к кровати, ложусь на бок и, подперев голову рукой, жду, пока Артём разденется. Люблю наблюдать за тем, как он оголяет свое тренированное тело. Обожаю его широкие плечи, плоский живот и то, что пониже…
«Тебе пора на съемку! Тебе пора на съемку!» — кричит из кармана моим же голосом телефон.
— Блин! — фырчу, пытаясь найти в складках халата карман, где скрывается трубка."
"Да, может, я зря установила такую «мелодию» на Франсуа Алена. Каждый раз, когда тот звонит, Артём и так зеленеет, а тут еще напоминание про съемки. Но неделю назад это показалось мне забавным. Обязательно сменю…
Не успеваю достать телефон, как он замолкает.
Хочу убрать его подальше, но Энгрин уже разозлился:
— Какого чёрта он тебе так поздно названивает?!
— Не знаю, прости, я отключу телефон!
— Ну уж нет! У тебя должна быть какая-то личная жизнь! Я ему сейчас всё выскажу!
Мистер Злюка перехватывает трубку.
— Артём, не надо! — пищу я.
И тут телефон пиликает снова. Приходит голосовое сообщение, и Энгрин нажимает на play:
«Дорогая Злата, — вещает воодушевленным голосом Франсуа, — у меня для вас отличные новости! Я поговорил с кем нужно, и мои партнеры хотят заключить с вами новый контракт на три месяца.
Будете работать здесь, в Париже! Это чудесный город… Надеюсь, Артём вас отпустит!»
— Черта лысого он угадал! — шипит Артём. — Ты ни в какой Париж не поедешь, учти! Либо Париж, либо я! И никак иначе!
Я запахиваю халат, сажусь на кровать, строго смотрю на него.
— Зачем ты так ставишь вопрос?
— Не понял?! — рычит он.
