Наверняка, нашел себе какую-то девку и теперь треплет ее ночи напролет, лечит нервы.
Ничего-ничего, за эту девку я ему также мозг выклюю. Но все в свое время.
Когда Антон заканчивает одеваться, указываю ему на дверь:
- Иди к своей Звонаревой, небось ноет там в три ручья, успокаивай…
Антон кивает, а потом вдруг замирает на месте, смотрит на меня растерянно.
- Слушай, я тебе не говорил, но… Катька, она… Она вообще со мной не общается, как я к ней только ни подкатывал, игнорит и все. Помоги помириться, а? Ты ж шаришь, как надо.
Я шарю, да.
Не хочу ему помогать. Из чисто женской вредности не хочу.
Тем не менее понимаю, что это краеугольный камень во всей истории. Это гарантия того, что Слава не сойдется с ней позже.
- Расскажи, как ты пытался с ней мириться? – прошу его. – Только не ври.
Антон садится на кровать, достает телефон и показывает сообщения, которыми они обменивались со Звонаревой до того, как она его заблокировала.
Беру его мобильник, пробегаю взглядом по строчкам и выпадаю в осадок.
- Антон, - закатываю глаза. – Нельзя сравнивать девушек, тем более если сравнение не в пользу той, с кем ты пытаешься помириться!
- Что я такого написал? Ничего такого…
- Ты сравнил любовницу с Шерон Стоун!
- Я пытался объяснить ситуацию… - мямлит он.
Непроходимый идиот!
Что поделать, я работаю с тем, что есть.
Читаю дальше и понимаю, что этих двоих помирит разве что тяжелая сексуальная артиллерия.
Девочки так устроены – после зубодробильного расставания нас так и тянет вышибить клин клином.
Расставание я Звонаревой обеспечила, клин для вышибания тоже имеется. Зачетный, к слову.
- Поимей ее… - пожимаю плечами. - Ты в этом деле хорош.
Антон сначала кивает, приободряется, а потом снова грустнеет.
- Как я ее поимею, если она мне двух слов сказать не дает? – спрашивает он. - Я сразу пытался уложить ее в койку, не далась."
"Всему учить надо.
Сказочный дебил.
- Мы, девочки, любим романтику, - говорю с ним как с маленьким. - Сделай все правильно. Цветы, конфеты, извинись по-нормальному за эту Стасю…
- Я пробовал, пошлет… - продолжает отнекиваться он.
Я прикидываю варианты.
- У тебя что нет ключей от ее халупы? Зашел бы туда, пока ее нет, сделал дорожку из лепестков роз от двери к кровати, сердце из свечей, фруктов купил, шампанского. Что там она любит?
Вижу, как в голове Антона, наконец, начинают работать извилины.
- Ключей нет, - качает головой он. – Но это вообще не проблема, у нее такой замок, можно вскрыть хоть скрепкой.
