Сэкономлю сантиметр.
– И еще расскажите, каким вы хотите видеть свадебное платье, – машинально прошу, снимая мерки с «косточек».
Но в следующее мгновение осознаю, что спросила зря.
– Вот тут шлейф, – вертится девушка. – Вот тут кружево. А тут камни Сваровски, – трогает там, где должна быть грудь. Нахожу ее и измеряю. – И тут еще, – спускает ладони к впавшему животу. – И там, – лезет к спине, мешая мне.
– И в открытое море, чтобы сразу на дно, – тихо продолжаю ее же тоном. Но невеста так воодушевлена своими гениальными идеями, что не воспринимает меня.
– Хочу, чтобы смотрелось побогаче, – заключает она радостно."
"– Богато не значит безвкусно, – не выдержав, с издевкой отмечаю я. Но при этом сохраняю серьезный вид и ровный голос.
– Что? – изгибает черную бровь невеста, а я невозмутимо прячу ленту и блокнот.
– Все запомнила, записала. Через пару дней покажу готовый эскиз, – посылаю ей искусственную улыбку. Которая тут же превращается в настоящую.
Мне и пакостить не придется – «модница» сделает это за меня.
Моя задача – просто воплотить в жизнь тот ужас, который она предлагает. А мой эскиз… останется целым и невредимым. Кто знает, может, мне самой он когда-нибудь пригодится. Хотя с такими мужиками, которые встречаются на моем пути, – никакой свадьбы не захочется. Вместо подвенечного платья – пошью себе паранджу. Впрочем, я примерно это и сделала с собой.
– До свидания, – пячусь в сторону выхода, по пути размышляя, где спрятать папку,чтобы не вызвать к себе подозрений.
Я словно собираюсь клад закопать, чтобы потом сбросить координаты по СМС.
Верну Черному Сэму его сокровища – и буду свободна. А озабоченный пират пусть берет курс на «долго и счастливо» со своей «модницей».
– Да елки! – знакомый рык летит из коридора, а следом – в гостиную попадает мой сапог. – Раскидали тут. Маринка, ты дома еще? – раздраженно звучит. – Ромку покорми.
Зверюга не в духе. И я даже знаю, кто испортил ему настроение. Собираюсь ускользнуть незаметно, но меня вдруг хватают за свитер и тащат куда-то.
От рывка и быстрого шага мой тяжелый пучок сползает с макушки. Несколько пыльно-серых локонов падают на лицо и шею, шпильки не выдерживают.
– Я тебе заплачу, только подогрей ужин и накрой на стол, типа хозяйка, – путанно объясняет Марина, заталкивая меня в кухню.
– Я не кухарка, – шиплю, поднимая руки к голове. Нащупываю гнездо, которое сложно назвать прической. И не рискую взглянуть на себя в зеркало.
– Пожа-алуйста, – умоляет невеста, озираясь беспокойно.
