Информация медленно поступает в мозг.
Кто тебе сказал, что я развелся? Кто сказал? Молоточками в голове стучит.
Он женат. Женат. ЖЕНАТ!!!
Резко дергаюсь, как будто он меня ужалил только что. Хочу как можно дальше от него отстраниться. Убежать. Закрыться.
У него жена есть? Женщина, которая на него официальные права имеет? А он тут… со мной… Господи, я что же… любовница выходит? Та, что семьи разрушает? Яблоко раздора?
Мне еще хуже становится. Любовницам в лицо кислотой брызгают. Ужас. Это он меня такой сделал! Превратил в… в…
— Куда собралась? — Эмир рявкает, железная хватка на руке.
Не отпускает. А меня его пальцы обжигают. Ожоги оставляют.
— Пусти! — Дергаюсь с силой. Еще и еще раз.
— Сюда иди, — конечно у Буйного силы больше, он раз на себя дергает, и я снова на плечо его заваливаюсь. Вот только былой расслабленности нет. Теперь это все выглядит ужасно.
— Отпусти меня, Эмир, — хриплю, — тебя жена ждет. Или вообще скоро сюда приедет? Я не хочу, слышишь?! Я не такая! Это противно! Это ужасно!
Начинаю биться в истерике.
Кулачками по его груди бью. Хочу, чтобы отпустил, а он как будто сильнее к себе прижимает.
— Принципиальная, кукла? — Он смеется. А мне совершенно не смешно. Это непозволительно! Это нечестно с его стороны меня в такое втягивать! Стоит только себя на месте этой несчастной женщины представить и уже тошно становится."
"— Не трогай! Ты должен был сказать с самого начала. Я бы никогда, ни за что… Пусти, а то и квартиру твою спалю до угольков!
Использую последний аргумент.
Буйный громче смеяться начинает. Притягивает меня так, что я на него заваливаюсь. Верхом оказываюсь. Он продолжает веселиться. А я на полном серьезе по сторонам оглядываюсь и ищу чем бы его ударить, чтобы сбежать.
— А теперь что? Не нравлюсь больше? — Я даже рот распахиваю от такой наглости.
— А если у меня парень появится, пока ты в камере сидеть будешь, как ты…
Договорить не успеваю. Буйный моментально меня переворачивает. К полу своим телом прижимает. Глаза сверкают опасными огоньками.
Губы в оскале кривятся.
— Не советую тебе судьбу испытывать, кукла. Я не прощаю. И тебе не повезет.
От его тона холодок по коже бежит. Никаких сомнений. Такой, как он, не простит. Никогда. Скорее убьет.
— У тебя жена есть, не прикасайся! — Все равно угрожающе рычу.
— Нет жены, реакцию твою увидеть хотел. Развелся я.
Улыбается. А я руку пытаюсь из од него высунуть, чтобы пощечину залепить. За шутка такие дурацкие.
— Отпусти! — Визжу. Бьюсь под ним. Кричу.
