В этот раз мы вскрикивает одновременно, там жутко аварийный труп.
Артем, выпучив глаза, быстро задвигает ячейку.
- Где, бля, эта королева мертвых? - кое-как выкарабкиваюсь я.
- Ее Крамор увел.
- Крамор?.. - шлепаю себя “по карманам” в поисках телефона, но карманов в больничной робе нет. Да и… отобрала же, зараза.
- Она написала, что все в порядке. Просто движ с поисками тебя в больнице.
- А что вообще произошло? - оглядываю морг.
Запах...
Морщусь.
- Не знаю. Примчались фейсы. Мы привезли тебя сюда.
Марго - затейница, мать ее!.
..
- Я ждал в кабинете. Потом она написала, велела открыть тебя.
- Чего так долго шел?!
- Нормально я шел! Просто там... труп вскрытый, - бросает брезгливый взгляд на выход. - Я не сразу догнал, что проход сюда через то помещение.
- Трупов боишься?
- Мало приятного...
- Живых бойся.
- Короче, - бурчит недовольно. - Марго нам велела тихо ждать в ее кабинете. Потому что сейчас придет персонал.
- Ну, веди в кабинет.
Держась рукой за стену, плетусь за Младшим.
Труп действительно вскрыт. Треш..."
"Артем отводит взгляд, но держится молодцом.
Стаскиваю с подноса скальпель.
- Это ещё зачем?! - подозрительно.
- Ну у тебя же ствола нет, верно?
Фыркнув, идёт вперёд.
- Сигарета есть у тебя? - ложусь спиной на стену, пока он запирает дверь.
- Обойдешься, - ворчит. - Я не для того костным мозгом делился, чтобы ты все сигаретами обратно угробил.
- Сочтем за приступ сыновьей любви.
Артем падает на диван, показывая мне фак.
Закатываю глаза, прощая засранца.
В желудке урчит..
- А еда хоть есть?
Открываю холодильник, поглядывая на довольную физиономию Младшего.
- Да, ёпт!... - хлопаю дверцей обратно.
Ухмыляясь, вставляет наушники.
Падаю в кресло.
Пить хочется, просто жесть. Графин рядом с ним. Встать сил нет.
Свиснув, машу ему рукой.
- Чего? - хмурится недовольно.
- Водички подай...
Обратно вставляет наушник, продолжая читать книгу и игнорируя меня.
Дотягиваюсь до шарика антистресса, прицеливаюсь и швыряю. Попадаю прямо по книге, выбивая из рук.
Возмущённо присаживается.
- Слышь, ""Люк, я твой отец""!
- Ты шлем надень, мистер Вейдер, - кивает на висящий на шее респиратор. - Скопытишься...
- Телефон, - протягиваю руку.
- Это МОЙ телефон.
Улыбаюсь, разглядывая его.
Реально, блять, копия! У нас, Омаровых, какие-то зубодробительно неперебиваемые гены.
Стягивает толстовку. В изгибе руки пластырь. На плече - красное пятно. Прищуриваюсь, разглядывая. Это ж поцелуй!..
