Сбрасывая с плеча сумку прямо на пол, зажимаю в кармане скальпель. И тихо иду в комнату, вынимая руку из кармана и прижимая пальцем сверху лезвие скальпеля для устойчивости в кисти..
Сердце колотится от адреналина...
Медленно обхожу всю квартиру. Она у меня маленькая.
Выглядываю даже на лоджию.
Нет никого...
Как странно!
Запах есть. Я не брежу.
Ну, только если мой мозг не поврежден и не начал генерировать псевдо ощущения.
А это вряд ли.
Возвращаюсь к двери, запираю на засов.
Прямо в куртке, забираюсь с ногами в большое ротанговое кресло, поигрывая задумчиво скальпелем.
Пиздец какой-то...
Сердцебиение не успокаивается.
Кто был в моей квартире?
Дышу глубоко...
Взгляд натыкается на подарочную коробочку, обтянутую бархатом. Она лежит на столе.
Это не мое!
Дотягиваюсь, открываю.
В ней ключ с брелоком. Ровер...
Туплю, держа в руке.
- Так...
Засовываю между губ сигарету. Щелкаю зажигалкой…
Хотя убить могу за курение в комнате в мирное время.
- Чертовщина.
Смутное ощущение похожее на дежавю тянет меня к окну.
Наставляя брелок на Красавца под окнами, нажимаю на кнопку.
Красавец подмигивает мне фарами!
- Воу!
Запираю его обратно.
- Вот теперь вообще ничего не поняла.
Растираю висок.
- Ну, вариантов-то немного...
Набираю Данияра.
- Мм... - мычит в трубку. - Я ещё сплю. Чего так рано?..
- Тебе известно понятие личного пространства?
- Что за херня такая? А можно позже? Я сплю ещё...
- Твои люди зашли в мой дом!
- Аа... Расслабься. Это я так флиртую. Тачка понравилась? Мне показалась, что ты любишь ""больших серьезных мальчиков"".
..
Обескураженно смотрю на ключи в руке.
- Документы все в бардачке. Я - спать... - скидывает вызов.
Ёбнутое создание! Флиртует он...
Замахиваюсь ключами, планируя их швырнуть в стену.
Но ""большой серьезный мальчик"" совсем не при чем, да?
Ещё раз любуюсь на него в окно.
Хороший...
Сердцебиение успокаивается.
Завожу будильник. Сегодня много дел.
Скинув, одежду иду в душ. И спать на три часа...
***
В онкологическом центре веду в воздухе пальцем, ориентируясь по списку врачей.
Вот он... Всё ещё здесь.
Подхожу к ресепшену.
- Могу я увидеть Наумова Павла Андреевича?
- По записи.
- Я не пациент. Коллега. Скажите, Шахова, он знает. Телефон у него недоступен.
- Здравствуй, Марго... - раздается знакомый голос за спиной.
- Привет, - разворачиваюсь.- Телефон у тебя недоступен.
- Да... - морщится неловко. - Лера попросила сменить номер.
Лера, вроде бы, жена, - припоминаю я.
