Но она планирует набрать вес обратно, поэтому мы решили его не уменьшать по размеру. И я уверен, что очень скоро наберет…
Попрощавшись, уходим. На выходе сталкиваемся с Крамором.
- Отбой... Ошибочка вышла.
Курим на крыльце, я рассказываю об инциденте. На машине Марка молча крутится проблесковый маячок.
- Я из-за вас восьмибалльную пробку превратил в десятибалльную... - вздыхает он, глядя на вставшее намертво движение. - Хрен мы отсюда сейчас выедем ещё часа два.
Переводит взгляд на лицо Артема. Зависает, забыв про сигарету.
- Эм...
Делает шаг назад, присматриваясь с другого ракурса.
- Сын, что ли?.. - одними губами спрашивает беззвучно, распахивая ошеломлённо глаза.
- Не ори, Крамор, - шикаю на него, оглядываясь. - Племянник Марго это.
- Копия… Мы познакомились ты таким был. Одно лицо! А я думаю, чего мне его фейс навевает…
- Марк, блять!..
- Мистер и миссис Смит, а может, мы тот окорок сожрем что на мангале крутился? - вынимает наушник Артем, стреляя глазами на дверь ресторана.
Марго, поговорив по телефону, сообщает, что родственники наши встали в глухую пробку на въезде в центр и предлагают перенести ужин.
- Все, идем есть окорок к Маге!
- Марк, пойдем, отметишь с нами, - зову его. - Мы сегодня… вот…
Поднимаю наши руки, сомкнутые в замок и демонстрирую кольца.
- Так ты теперь у нас Омарова?
- Нет… Мы решили, что Шаховы - фамилия, привлекающая меньше внимания. Мы все теперь Шаховы.
- Хм… Одобряю.
Мы возвращаемся. К нам присоединяется Сэм, чуть позже - Стас. Все в свободном плавании, но всё еще на связи.
Первый раз вижу, как Марк лыбится без подъебок и сарказма. Глядя на моего сына.
- Что не так? - недовольно указывает Артем пальцами на своё лицо.
- Всё так.
- Ты просто очень красивый! - взъерошивает его шевелюру Марго. - Мы все любуемся.
Цокая, Артем закатывает глаза.
- А можно мне пиво?
- Настоящий мужчина не пьет пиво! Пиво делает красивое мужское тело некрасивым женским, - наставляет его Магомед с кавказским колоритом и лёгким акцентом в голосе.
- Мужчина вообще не пьет! Но если всё-таки пьет...
Разливает по стаканам из резного графина.
- Чача что ли? - нюхает Марк рюмку.
- Чача - грязный напиток. Это - чистейший бренди.
Разливает всем, кроме Марго.
- За Вашу семью! Много вам детей!
- Воздержись, - тихо советую сыну.
- Чего это? - упрямо. - А я может, много детей вам желаю.
- Ну смотри сам... Опыт тоже штука хорошая.
Чокнувшись, выпиваем.
Во рту вспыхивает! Шестьдесят градусов...
- Ааа!..
