– Рассердится? Ну что ты! За что же? А впрочем… впрочем, мы и не скажем ему об этом. – Покосившись на занятого своим делом Гельба, она с видом заговорщицы лукаво подмигнула мне. – Мужчинам, даже таким юным, как наш Генрих, совсем не обязательно знать, чем занимаются женщины в их отсутствие.
Ну, вот и все о минувшем воскресенье. Сегодня ничего достопримечательного, – кроме очередного письма от Роберта, в котором он трагическим тоном сообщает, что их обманули, и никакой проверки из «центра» в лагере не было ни в субботу, ни в воскресенье, и что ему страшно обидно за то, что два долгих дня он вынужден был провести вне моего общества, – не произошло.
Ну а теперь я должна выполнить обещанное – записать сюда свое недавно рожденное и, как я сама осознаю, ужасно дерзкое по смыслу и крайне неприличное по раздутому самомнению стихотворение, само написание которого можно назвать бездумным пижонством или даже святотатством. В оправдание себе скажу только, что оно появилось лишь после того, когда Галя, возвращая мне мою тетрадь со стихами (никогда никому не давала ее, а вот Гале как-то под настроение не могла отказать), – когда Галя сказала, глядя на меня с задумчивым удивлением: «Знаешь, а ведь ты – поэт… Честное слово! Настоящий, настоящий поэт!»
Итак, вот оно.
МЕЧТА?!Февраль. Воскресенье. Мороз и снежок.На темных ресницах белеет пушок.Румянит лицо и хватает за носВеселый, здоровый, бодрящий мороз…Сегодня на сердце столь много «такого»,Что я растерялась, по правде, немного.
Сегодня внезапно и вдруг поняла,Что в жизни я место свое обрела.Я с прежней идеей покончу отныне —Призвания нет у меня к медицине.Мне медиком быть – значит вовсе не жить,А только безвестно и жалко служить.Простите меня, вы, орлы медицины,Что так говорю я о вашей святыне.Но только мне счастья у вас не найти,Я сердцем иду по другому пути.Как радостен путь тот для смелых душой,Как крут и коварен для робких порой,Как можно легко поскользнуться и сдатьИ как тяжело до вершины достать!Каков бы он ни был – я там все же буду!Пусть трудно, пусть горько – о всем позабуду.
Пойду. Поскользнусь. Упаду. Снова встану,И так шаг за шагом вершины достану.Дороги иной мне не нужно искать —Я твердо решила, что буду писать…Решила (О Боже!) писателем быть,Решила искусству всю жизнь посвятить.И лучше умру, но с пути не сойду!Я знаю, я верю, что счастье найду.Служенью народу, Отчизне моейЯ сердце отдам до конца своих дней.Я знаю, что труден мой путь и суров.
