– Где тут вагон ресторан?
- Следующий, - киваю я на обшитую пластиком стену.
- Спасибо, - роняет Белов. – А что тут у вас самое вкусное? Что вам нравится? А то я заказ сделал, а кое-что не учел.
- Я только борщ ела. Вкусно готовят. Но на него еще попасть надо. Быстро разбирают. А так.. пассажиры хвалили блины и салат с ананасом, - тяну нерешительно.
- Ну я понял, - кивает Белов и быстрым шагом спешит в указанном направлении.
Даже за собой не зовет. А ты так хотела, Ир. Так хотела.
Снова утыкаюсь носом в Моэма. Читать не могу.
«Смотрю в книгу, вижу фигу», - называется. Все английские слова вроде бы и звучат правильно, но смысл от меня ускользает. А перед глазами так и стоит мой необыкновенный пассажир. В голове – полная каша. Буквы расплываются, превращая слова и строчки в маленьких червячков. Вот как тут поддерживать прежний уровень знаний? Один пассажир в вагоне, а от него головной боли больше, чем в переполненном плацкарте.
«Еще два часа до следующей станции», - устало смотрю на часы. Ноги гудят, голова раскалывается.
Сейчас бы поспать. Но по вагону шастает Белов. Суету наводит. А стоит ему вернуться в свое купе, как из ресторана выдвигается целая процессия. Девчонки тащат тяжелые подносы, а возвращаясь, заглядывают ко мне.
- Прям хороший клиент, Ир, - улыбаются довольные. Не иначе, как он им на чай отвалил. – Мужик видать три дня не жрамши. Столько блюд заказал. Два борща, прикинь? Отбивные и салат с ананасом, - тараторит Светлана.
- Еще и блины, - усмехается ее напарница Оля.
Оглядываются быстро и, бросив, короткое «пока», сбегают к себе.
Наверняка Белов из купе вышел.
- Вероника Сергеевна, - снова зависает он в дверях служебки. – Составьте, пожалуйста, компанию одинокому путнику. Не могу я один есть. Я вам борщ заказал. И салат. И блины. Все как вы сказали, - улыбается он бесхитростно.
- Спасибо, Степан Александрович, - мотаю я головой для приличия. - Нам по правилам не положено, - объясняю торопливо.
- А кто узнает? – пожимает плечами он. – Мы только поужинаем вместе. Ничего крамольного.
Да и спят уже все. Это время знаете как на флоте называется? Собачьей вахтой.
- А вы служили? – ляпаю я, не подумав.
- Приходилось, - морщит он нос и снова приглашает. – Прошу к столу. Я отказы не принимаю.
- Если начальник поезда будет проходить, мне влетит… - привожу я последний довод.
- А мы и его пригласим к нашему шалашу, - смеется Белов. Вот ни чем его не проймешь!
Вдыхаю натужно. Нос щекочут приятные запахи только-только приготовленной еды.
