— И как мне теперь доедать?
— Не знаю. Что-нибудь придумаешь. Вы же, женщины: умны, смекалисты и коварны, — ехидно отвечает Дёма.
Ого. Мы заговорили! И что за тема такая дебильная — вымораживаться на людях?
Психологический загон? Приобретённая привычка? Охота меня побесить? Если последнее, получается прям шикарно.
— Ты знал, что если тыкнуть острой штукой в глаз, то можно ослепнуть? — ууу, злой монстрик ща меня съест. — Не смотри на меня так. Это не я, это статистика говорит.
— А что говорит статистика об особо болтливых?
— Не знаю.
Но тебе в неё точно не светит попасть, — выношу неутешительный вердикт и… обижаюсь. Ну не обижаюсь, но надуваюсь.
День обещался быть дивным, а получается лажа. Настроение портится, как забытый на солнце кефир. Палец соскальзывает по неровной крышке. Пытаюсь загнуть коряво вспоротую крышу и вздрагиваю когда режу палец. Да что ж такое!
— И куда ты пошла? — иду на выход, обсасывая кровоточащую ранку и выискивая табличку с девочкой в юбочке. Дёма спешит следом. — Тамара!"
"— В туалет, куда, — бурчу я, находя, что искала.
— Это вообще-то женский, — сердито замечает какая-то мамзель бальзаковского возраста у сушилки, когда он заходит за мной.
— Поздравляю. Можете расслабиться: подсматривать за вами не в моих интересах, — холодно обещает тот, насильно притягивая к себе мою кисть. — Покажи.
— Да всё нормально. Легонько мазнула, — незадачливая банка улетает в мусорку, а палец засовывают под кран. — Так теперь и будет, да? — грустно спрашиваю я, наблюдая как алые капли падают под включённую воду и растекаются в причудливых узорах.
— Поясни.
— Вот так. Ходить на людях словно чужие. К твоему молчанию-то я ладно, привыкну, мне несложно трындеть за двоих, но…
— Но?
— Мне нужно внимание. И не только во время секса, — всё ещё топчущаяся в зоне видимости дамочка что-то нечленораздельно мычит, поспешно домазывает губы и торопливо удаляется. — Это не призыв ломать себя ради моей прихоти. Не надо. Но и себя ломать я тоже не хочу, а если мы собираемся продолжать, это сделать придётся.
Это не истерика. Не попытка надавить на жалость. Нет. Просто мысли вслух. Я знала с кем связываюсь. Ну, почти знала… А теперь вот думаю, а точно ли у нас есть шансы? Неужели что-то действительно может получиться? Противоположности, типа, притягиваются, но ведь это не всегда работает…
— Понимаю, о чём ты, — Демьян отрывает из рулона бумажную салфетку, складывает в несколько раз и прикладывает к ранке, жестом веля прижать покрепче.
