"Джесси Холл
Эта больная любовь
Просим Вас, дорогие читатели, НЕ использовать русифицированные обложки книг в таких социальных сетях, как: Тик Ток, Инстаграм, Пинтерест, Твиттер, Фейсбук. Спасибо!
Перевод: AmorNovels — t.me/lorenhalefucksbetter и Library of books — t.me/library_books_b
Тем, кого учили, что они родились в грехе, да вернётся Ваша вера в рамках новых и нечистых ограничений.
Пролог
Секс, мастурбация, эротические мысли. Они учили меня, что этих вещей нужно стыдиться. Что они грешны. Омерзительны.
Такие девушки, как я, не ведут беспорядочную половую жизнь.
Мы смотрим свысока на тех, кто распутничает. Мы правильны. Чисты. Невинны. Но чем больше я вижу человека в маске, скрывающегося в ночных тенях, чем больше доказательств его больной одержимости мной, тем сильнее разгорается мое похотливое воображение.
Я хотела греха. И я хотела его с ним.
Эроу — мой преследователь.
Он словно воздух вокруг. Исчезает, когда ему вздумается. Появляется, чтобы удивить меня, когда я меньше всего этого ожидаю, чтобы доставить мне невообразимое удовольствие.
У него есть только два правила для меня: отдаться своим скрытым желаниям и никогда не узнавать, кто он.
Он не понимает, что создает монстра.
С такой же ненасытной жаждой самой больной формы токсичной любви.
1. Распустившиеся розы
Как только я открываю глаза, мое внимание привлекает кроваво-красный цвет, ожидающий меня.
Я смотрю на свежесрезанную розу, которая лежит в старом проволочном мусорном баке возле моего стола. Её шипы вонзаются в металл, протыкая решетчатые отверстия.
Она была срезана слишком рано. Тугой, круглый, бархатный бутон ещё не успел раскрыться. Не успел расцвести.
Завершение.
Сообщение.
Предупреждение.
Я знаю, что это был он. Это всегда он.
Мой незнакомец.
Мой преследователь.
Ни одна двадцатилетняя девушка, такая же чистая, как я, не должна беспокоиться о случайных мальчиках, которые оставляют свежесрезанные цветы в мусорном ведре, или о необычных посланиях, написанных на смятых страницах разорванной Библии.
Но последние три недели после окончания школы каждое утро в мусорном ведре меня ждали только загадочные послания и распустившиеся розы.
Я лежу на боку, глядя на пунцовый бутон, когда осознаю, как мои руки лежат на моем теле. Одна прижимается к теплой коже моей шеи, а другая лежит между моих мягких, бледных бедер.
Я чувствую, как покалывание оживает под моей кожей. Это неприятное ощущение, от которого у меня завязывается узел в животе, а плечи вздрагивают.
