– Прости, Галя! Прости! Ты не заслужила…
– Прости, – повторяю и я, зная, почему Стас застыл у моего плеча.
Солнце зашло. В широкие окна гостиной видно, как нахмурилось низкое небо, затянуло лес за поселком сизой мглой, и прокатившийся горизонтом рокот грома символично отражает всеобщее настроение. Мрачное, хмурое и какое-то болезненно-горькое, как вкус свежей полыни. Вкус прошлого, нависший над домом грузом непролитого дождя.
Сейчас мне хочется сказать мачехе и ее сыну гораздо больше, чем одинокое «прости».
Заверить, что все произошедшее – чудовищная ошибка, несправедливость, нелепица и ерунда. Что я люблю их больше жизни! Потому что чувствовать чужую боль еще труднее, чем свою. Почти невозможно!.. И я понимаю отца, читая отражение собственных чувств в его глазах, когда он вдруг с волнением просит:
– Настя, Стас… Вы не могли бы нас с Галей оставить наедине? Пожалуйста, дети, нам нужно побыть вдвоем. Это очень важно!
И я ему верю. Вместо того чтобы шагнуть к мачехе, отступаю назад. Да, для них это важно.
"
"Мы выходим со Стасом из гостиной и останавливаемся у лестницы в холле. Он смотрит на меня в угрюмом молчании, нависнув сверху, а я поворачиваюсь к нему, чтобы остановить взгляд на губах. В ощутимом звоне напряжения, натянувшегося между нами, уже слышно эхо еще не прозвучавшего вопроса…
– Настя, что значит «ее будущий муж»? О ком сейчас эта грымза говорила?
…Взглядываю в серые, растерянные глаза, понимая, что нет смысла таить. Зная, что, конечно, он вспомнит имя, как вспомнит и то, о чем спрашивал меня много лет назад.
– О Егоре. Она говорила о Егоре, но я понятия не имею, откуда они узнали о нем.
– Скажи, что это неправда.
Я молчу, не зная, какие подобрать слова. Как объяснить ему, чтобы не сделать больно. Не дать ощутить то сожаление и духоту, что чувствую внутри. Сейчас я понимаю, что сама рву то тонкое и настоящее между нами, что Стас пытался сберечь. Но лгать – не смолчать. С ним это невозможно.
Он опускает голову, запуская непослушные пальцы в темные волосы.
«…Ты его любишь? Любишь, Скелетина?! Скажи!
– Егор мой друг, и я его люблю».
Вспомнил. Вот только на этот раз не спросил.
– Ч-черт, Эльф, – выдыхает шепотом, не поднимая глаз, с такой мукой в голосе, словно за него говорит само сердце. – Что же ты с нами делаешь.
Его голос тут же отзывается колким эхом в моем, и я тянусь к нему, но Стас уже отворачивается и медленно бредет вверх по лестнице, оставляя меня одну стоять в тишине холла.
