- Чего?
- Поехали, Иришка, домой тебя отвезу, пока новых приключений на свою… - и тут он игриво щиплет меня за задницу. – не нашла."
"Не раздумываю поднимаю руку, чтобы залепить ему хорошенько, но он перехватывает мою ладонь, а потом и вовсе взваливает меня на плечо. Я лишь взвизгиваю, боясь перевесится и свалится вниз башкой, но у Шторма все под контролем. Он не больно пришлепывает меня ладонью по заднице, чтобы не ерзала, и идет спокойно к своему Гелику, как будто трофей на плече выносит, а не своего массажиста.
* * *- Такси мне вызови, я сама доеду! – бурчу с заднего сидения, куда меня Шторм сгрузил со своего плеча.
- Иришка, какое такси, мы уже у твоего подъезда! – оборачивается Шторм глядя на меня огромными влажными сияющими глазами.
- А… ой… - тру глаза совершенно забыв, что я в линзах (ну чтобы очки на корпоратив не одевать) и что у меня тушь размазывается на ресницах. – Это я проспала всю дорогу?
- Еще и храпела! – улыбается задорно.
- Не врите!
- Как паровоз!
- Все, я пошла, - хватаюсь за ручку двери, и за кружащуюся голову одновременно.
- Далеко не уйдешь! – Марат отстегивает ремень безопасности, идет открывать мне дверь. – Не отпущу одну в таком состоянии.
- Да что со мной будет?!
- Упадешь, уснешь и письку себе отморозишь на лестничной клетке, вот что будет! – рявкает Марат, - А тебе еще детей рожать!
- Каких детей, - сипло ужасаюсь я. – Мне троих с головой!!!
- Пойдем Иришка, не вредничай, - вытаскивает меня из машины, - вот так, обопрись.
Каких детей? А вот замуж выйдешь, муж захочет детей, а у тебя п…дося отмороженная вся!
- Марат, ты идиот? – еле ворочается мой язык.
- Не ругайся! – беззлобно прикрикивает на меня.
Поднимаемся на мой этаж. Я долго ковыряюсь в сумочке в поисках ключей. Пока Марату это все не надоедает, и он не отбирает у меня сумочку.
- А ну отдай сюда. Сам ковыряется там в помаде и ежедневках. Хмыкает. Достает. Открывает так уверенно, будто был тут уже раз сто.
- Все, Марат, спасибо, я спать! – зажигаю свет в прихожей.
Марат с любопытством оглядывает коридор и все, что из него видно.
- Погоди-ка! – заявляет тоном, не терпящим возражения. – За спасибо не работаю! Сделаешь мне…
Краснею. Нет, ничего такого точно делать не буду! Даже пьяной. Хотя по молодости, чего у нас с Маратом в постели только не было!
- Кофе! Крепкий. Без сахара!
ГЛАВА 22
ГЛАВА 22
МАРАТ
Иришка еле заходит к себе домой, покачивается на каблуках.
Злюсь.
