Общественным транспортом я пользуюсь только в крайних случаях, предпочитая больше времени проводить с сыном на прогулках. Все же свежий воздух намного полезнее удушливых запахов, что царят в маршрутках, да и сына часто укачивает, а его здоровье в приоритете.
В тесном коридорчике, где стоят наши шкафчики для одежды, я быстро надеваю Дане удобные трико, переобуваю его в тапочки и, поцеловав, отправляю к Ольге Ивановне. Воспитательница протягивает Дане руку, в которую он доверчиво вкладывает свою ладошку. У них действительно доверительные отношения, чему я удивлена, потому что Даня не идет на контакт с незнакомыми ему людьми.
Мне кажется, что за весь день я скучаю по нему куда сильнее, чем он по мне. К тому же сегодня как раз тот день, когда я работаю сутки, а Даню из сада забирает мама. Заведомо знаю, что скучать буду уже после обеда. По его озорному смеху, по улыбке, которая чем старше сын становится, тем больше напоминает отцовскую, по его детскому лепету и ручкам, что так искренне обвивают мою шею.
— Настя! — моя сменщица машет мне рукой, едва я появляюсь в дверях отеля. — Давай быстро!
Я опаздываю на десять минут и знаю, что тем самым задерживаю Аню на работе, но, кажется, она уже привыкла и вовсе не злится. Для мамочки, у которой дома маленький ребёнок опоздания вполне рациональные и я рада, что сменщица не бежит жаловаться.
— Привет. Извини за задержку, — улыбаюсь и надеваю пиджак от униформы. — Были происшествия?
— Еще какие! — с предвкушением дальнейшего рассказа, произносит Аня.
— Ты не поверишь, что тут было. Я всю ночь не спала, думала, звонить тебе или нет, но потом решила, что у тебя ребенок и…
— Говори же! — не выдерживаю, потому что происшествия, из-за отдаленного расположения от центра города, у нас в отеле случаются нечасто.
— В общем, — тараторит Аня. — В пятьсот пятый вчера заехала пара, ну как пара, скорее, он ее привез… ну ты понимаешь, — сменщица многозначительно закатывает глаза. — Так вот. Я выдала им ключ от номера, их проводили, всё, как полагается.
Через час на ресепшн приезжает мужчина, показывает мне фото этой барышни и говорит, что она его жена, ну и просит его провести к ней в номер.
— А ты что? — с интересом спрашиваю, поправляя воротник блузки и открывая файл с ведением записей.
— Я растерялась, представляешь?! — восклицает Аня, отвлекая меня от монитора. — Впервые не знала как поступить, но потом вспомнила, что номер-то на мужчину, ну и… — она замолкает.
