Ёб*ный компот!
— Не кипишуй, Оксана, прорвемся…
Она даже не среагировала, что я назвал ее без отчества. Привыкала ко мне, как к равному.
— Угу… Только как все разруливать? В разработку его не возьмешь, санкцию на прослушку никто не даст, да и вообще у него как у кандидата неприкосновенность.
Я поспешил её успокоить.
— Нужно найти сначала киллера, а потом выйдем на Валета.
— Валета?
— Это было его погоняло в девяностые. У Валькова.
— Да ну? Так это что, точно правда, что ли… Откуда знаешь?
— Все знают. Странно, что ты не слышала.
— Я не понимаю. Кто — все? Никто не знает… Слушай, Максим… А ты чего такой прошаренный вдруг стал? Уж не засланный ли казачок?
Я вскинул на неё взгляд.
— В смысле?
— Не на контору работаешь? А?
— Ха! Нет, конечно, ты про то, что я от фэйсов? Нет, я мент, не ФСБшник. Слово офицера. Не веришь?
— Нет.
— Зуб даю.
Она закусила губу.
— Ладно… Это я так, параною малян. Ну что? Какие планы, стажер?
А я призадумался, вспомнил, что в девяностых был у Валета верный киллер. Лёня Рябой.
Работал чисто пером, без шума, выстрелов. Бил точно в сердце. Мне инфу про него Геныч слил. Я никому не сказал в отделе тогда, стал его сам вести, разрабатывать, но дело до конца не довел — убил меня Валет.
И выходит, никто кроме меня про этого Рябого не знал. Была у него одна особенность — Генка рассказывал — после убийства он клинок ножа о портьеру вытирал. Обязательно так делал, ритуал или бзик какой — не знаю, проверить не успел. И…"
"— Эй, Макс? Алё, гараж! Ты чего завис? — пощелкала пальцами передо мной Кобра.
— Где киллера будем искать? Чему вас там в школе милиции учили?
— Щас, ага… кое-что проверить надо… — я подошел к окну и резким движением загнул штору на другую сторону. Чисто. Схватил другую шторку и тоже вывернул. Глянул.
— Тётя Ася приехала… — задумчиво пробормотал я.
На шторе виднелись засохшие бурые пятна крови. Будто кто-то ею что-то вытирал.
Глава 11
— Макс? — окликнула меня Кобра. — Ты чего завис?
— А? — обернулся я и выпустил из рук шторину.
— Все норм?
— Да-да… Думаю просто, — отвертелся я на ходу.
— И что придумал? — прищурилась майорша.
— Проверяешь? Мои способности…
— Нет… Хочу услышать мнение… стажера.
Ей бы и хотелось сказать что-то другое, но она не могла. Чует Кобра, чует.
— Ну, тогда слушай, товарищ начальник. Расклад у нас такой. Блогер Рома находит некий компромат на кандидата в мэры. Где он его раскопал, пока неизвестно. Идет к нему за бабками. Тот его убирает, не сам — посредством киллера.
