Все-таки не всем быть такими крутыми, как Дрю Бейлор, да?
В его глазах вспыхивает пламя:
– То, что ты знаешь университетских квотербеков, странно, но возбуждает.
– По-моему, тебя возбуждает все. – Я закатываю глаза.
– Да. Почти.
Мы подходим к парадной двери, которая вибрирует от раздающейся из-за нее оглушающей музыки, и мне становится не по себе. Я хватаю Логана за руку:
– Если они совсем соскочат с тормозов, обещай, что мы тут же уйдем!
– Но ведь это же почти родные тебе люди, забыла? Почему ты вообще захочешь сбежать из гостеприимного лона твоей драгоценной футбольной семьи?
Заметив его нахальную ухмылку, я фыркаю:
– Эй, то, что мне нравится смотреть за тем, как они играют, не означает, что я хочу, чтобы они играли мной.
Логан наклоняется и целует меня в висок:
– Не волнуйся. Только одно твое слово – и мы уйдем когда захочешь.
– Спасибо.
Через секунду он открывает дверь не постучавшись и, стоит нам войти в логово льва, как меня тут же обдает жаром человеческих тел. Боже, в доме так много народа, что нечем дышать.
От мощной смеси пива, духов, одеколона и пота у меня начинает кружиться голова, но на Логана, похоже, эта какофония запахов никак не действует. Он берет меня за руку и ведет за собой в толпу.
В углу гостиной в самом разгаре оживленная игра в пиво-понг, и стоящие с одной стороны стола девушки находятся в разной степени наготы. Да, скорее это оживленная игра в пиво-понг со стриптизом. В другом конце комнаты располагается импровизированный танцпол, кишащий вращающимися телами, вокруг выставлены разные предметы мебели, на которых выгибаются в откровенных позах нетрезвые полуголые девицы.
Мы немного опоздали, потому что у Логана была тренировка, но еще только десять часов – слишком рано для того, чтобы все уже были такими пьяными."
"– Я дам тебе двадцать баксов, если ты залезешь на один из этих столов, – хрипит мне в ухо Логан.
Я шлепаю его по руке.
Он улыбается мне своей кривой улыбкой и потирает свой бицепс, притворяясь, что ему больно.
– Хочешь чего-нибудь выпить?! – Он повышает голос, чтобы перекричать музыку.
– Конечно, – отзываюсь я.
Мы идем на кухню, где тоже полным-полно тусовщиков и так же громко. Логан хватает со столешницы бутылку с ромом, разливает его по двум пластиковым стаканам, а потом разбавляет спиртное колой. Я делаю глоток и морщусь. Боже, с этим надо что-то делать. В стаканчике почти один ром.
Алкоголь обжигает мне горло и теплом опускается в живот, отчего температура моего тела становится еще выше.
