Честно! Нет ни одной его вещи! Ни зубной щётки, ни геля для душа, ни валяющихся по комнате носков. Но Денис быстро соглашается на предложенный вариант, не обращая внимания на моё замешательство. Он оплачивает номер и, взяв ключ, просит администратора нас не провожать, потому что знает дорогу.
— Многих девушек сюда привозил? — спрашиваю его, ступая в зеркальный лифт.
— Девушек? — усмехается он. — Ни одной.
— Врёшь.
Ревность, как и все остальные эмоции, уснула. Я чувствую сильную усталость и апатию. Ничего больше.
Взглянув на своё отражение в зеркале, начинаю разглаживать взъерошенные волосы и поправляють воротник рубашки.
Глаза лихорадочно блестят, тушь осыпалась, а на помаду не осталось и намёка. То ещё зрелище!
Щёки загораются ярким румянцем, когда я перехватываю взгляд Дениса. Он смотрит на меня исподлобья. Хочется на секунду влезть к нему в голову и узнать, о чём он сейчас думает. Прикусив нижнюю губу, пулей вылетаю из лифта, когда мы оказываемся на пятом этаже. Денис догоняет меня, указывает на номер 505 и, приложив магнитный ключ к замку, открывает дверь.
Двухкомнатный люкс с гостиной и большим пространством для отдыха, полностью отделённая спальня в классическом стиле. Комфортный диван и кресла в мягких серых тонах со стильными подушками, письменный и обеденный стол, платяные шкафы из вишнёвого дерева и ванная комната из мрамора.
Я восхищённо оглядываюсь по сторонам:
— Здесь красиво.
— Рад, что нравится.
Денис опускается в кресло, достаёт телефон и что-то сосредоточенно листает в нём.
Я не знаю, что делать дальше. Поговорить, принять душ или раздеться? Что, чёрт возьми? Почему я ощущаю себя так, будто пришла на первое свидание с неизвестным мужчиной? Это же Денис! Мой Денис. Родной, понятный, привычный во всех смыслах. Я знаю каждую клеточку его тела, каждый шрам и волосок, но тем не менее ладони становятся влажными, когда думаю о том, как именно это произойдёт.
Я сажусь в кресло напротив и, одёрнув юбку, жду.
— Дашь мне свой мобильный? — спрашивает Денис. — Ты не удаляла те номера, с которых тебе звонили?
— Нет.
Только блокировала.
Выудив из сумочки телефон, протягиваю бывшему мужу. Теперь он поочередно смотрит в оба экрана, свой и мой. Кому-то пишет и хмурится. Тёмные густые брови сходятся к переносице, образовывая глубокую морщину. Хочется провести по ней большим пальцем, чтобы разгладить.
— Готово, забирай.
Я возвращаю телефон в сумочку, смотрю на часы. Чёрт, почти полночь. Завтра мне на работу, домой заскочить вряд ли успею.
